И ты не сразу понимаешь, что это иллюзия.
Шкафа тоже нет.
Никакого шкафа нет.
Если замолчать, то шкаф пропадает, остается только изображение и удивление – что это? Нет названия, нет и предмета. По крайней мере, слова нужны, чтобы помнить. А что если там, где мы бываем во сне, есть все, кроме слов? Мы не помним языка, на котором говорим во сне. Вот и все. И реальности нет. Мы все падаем в яму, но кто знает – а вдруг, ударившись о ее дно, мы проснемся? Может быть, мы все встретимся там – на той стороне?
И вот я лежу на дне этой ямы. И слышу скрип лопаты, которой зачерпывают песок. И я хочу посмотреть на того, кто это делает. Хочу посмотреть в глаза тому, кто начал отменять мое право быть – видеть, чувствовать, есть, пить, выражать мнение.
И я открываю глаза.
В глаза бьет свет – на фоне яркого неба несколько неясных типов с лопатами зачерпывают и бросают на меня песок.
И, все-таки, я сплю. Если бы я не спала, я бы чувствовала запах. Запах земли, табака – один из них курит, запах собственного тела, кожаной куртки, надетой на меня.
Песка на моей груди все больше. Мне становится трудно дышать. Но теперь меня не пугает это, я знаю, надо просто проснуться.
Я делаю это довольно легко.
Знаете? Бывают такие сны, которые не отпускают. Цепко держат тебя на той стороне, и пока ты не крикнешь, ни за что не открыть глаз.
В этот раз было просто.
Я открываю глаза и вижу затылок нигера – это его голова придавила мне грудь.
– Эй! Приятель!
Комнатное эхо повторяет за мной слова, точно выжившая из ума старуха.
Я легонько толкаю его рукой. Но ответа нет. Негр мертв. Выползаю из-под тяжести его тела. Поднимаюсь на ноги.
В комнате несколько трупов. Пол запорошен белой пылью. Штукатурка? Мука? Что тут произошло? Окоченевшая рука Лера все еще сжимает «Вальтер ППК». Перстня на руке нет.
В голове проносится – кукла!
Розовый «хаммер»…
Точно! Мы приехали сюда на розовом «хаммере». А еще был Мишка и Анечка. Куда они делись?
Сумка. Вот она. Лерина сумка. Ключи.
Лысый Алекс Лоер сидит на стуле, живой, будто просто задумался. Но у живых не бывает таких дыр в голове. И его золотой печатки со скарабеем тоже нет – только вмятина на пальце.
Ну и…?
Флэшбэк: поезд, вокзал, на перроне – Анечка и Мишка, пасмурное небо, метель, метель, метель, лицо Леры.
Нет. Ствол надо взять – мало ли. Как минимум надо выйти отсюда живой, а там – разберемся. Черт! Кровь еще не высохла. Значит, все произошло совсем недавно. Вытираю руку о свитер Леры. Мобила. Модная вещь. Нужна.