Ну почему у нас такая хреновая команда? Мы что, мудаки, слабаки и аутсайдеры? Может быть и так, но я завожу этих уродов на борьбу.
Я так им и сказал перед матчем:
– Чуваки, если мы сегодня не выиграем, значит, мы будем ипаными ослами! Вам понятно?! Порвем их, этих пидоров из «Смены».
Я готов поспорить, что в глазах этих слабаков загорелся огонь.
– А теперь пойдем и покажем все, на что мы способны! – я бью себя кулаком по лбу, и ребята дружно орут, что, типа, да, мы вздрючим этих уродов!
Перед самым началом матча ко мне подходит тренер, он же наш учитель физкультуры и говорит:
– Факер, сынок, ты знаешь, как важен для нас этот матч, это наш последний шанс! Мы должны сражаться за нашу честь.
– Мы трахнем их, – я смотрю тренеру в глаза, и у меня, реально, в них горит огонь. Я взведен до предела.
– Я верю в тебя, сынок, ты сможешь, – говорит Михалыч, – не подведи.
Матч начался с наших смелых атак. Мало что получается. Противник несколько раз чуть не поймал нас на контратаке.
– Спокойнее, спокойнее, – ору я, – не рвитесь все вперед, спокойнее!
Да где там! На десятой минуте матча оборона не успевает вернуцца назад после подачи углового, и у противника получается стремительная атака три в два. Я в центре поля делаю отчаянный подкат, но подкаты никогда не были моим коньком, и соперник спокойно уходит от него.
– Назад! – ору я нашей защите.
Бесполезно. Наши увальни бэки нех не могут, и в наши ворота влетает первый мяч.
– Какого хера? – хватаю я нашего защитника Кольку за ворот его умбровской футболки, – какого хера вы творите?
– Факер, ты сам в центре ошибся, – оправдывается мудак.
– Я щас тебе рыло разобью, сука, я тебе не опорный, я плеймейкер и не виноват, что наши уроды, мать их, нападающие, не могут использовать мои передачи, – завожусь я.
Подбегает судья и просит нас успокоиться.
Кольку подзывает Михалыч и говорит, чтобы оборона играла более собрано.
Игра возобновляецца. Я психую, беру мяч и тащу его метров тридцать по правому флангу. Максимальному ускорению способствует обтекаемая форма моей башни, гы-гы. Я стригусь под ноль-три, не люблю волосанов. Приблизившись к чужой штрафной, я в итоге получаю от какого-то мудака по ногам.
– Ты что, ишак? – подрываюсь я и стартую на урода.
Судья успокаивает нас и назначает штрафной.
К мячу подходит Робо, типа, хочет бить стандарт. До ворот метров двадцать пять, может, чуть меньше. Я беру мяч в руки.