– Факер, не зли меня, – повторяет тренер, поворачиваецца ко мне спиной и идет в сторону скамейки запасных.
Я угрюмо плетусь за ним следом и сажусь сбоку.
Первый тайм мы проводим вяло. Игра абсолютно не клеится, и минуте на сороковой мы получаем роскошную плюху со штрафного.
– Михалыч, дай мне шанс, – требую я в перерыве.
– Я тут тренер, Факер! – зло отвечает тот.
Ребята слушают его наставления, тупо понурив головы.
Начинается второй тайм. Игра вязкая и какая-то вся ипанутая.
70-я минута, все еще летим 0:1.
– Факер, готовься… – говорит Михалыч.
Справедливость, типа, торжествует. Ну, сейчас я вам всем, суки, покажу.
Выхожу на поле, подхватываю мяч, и тут же получаю сочный удар по ногам.
– Ах, ты, сучара, – подрываюсь я и с ноги некисло бью урода, который нарушил против меня правила.
Ко мне подлетает судья, показывает желтую карточку и говорит:
– Ты, еще одна такая выходка, и я тебя удалю!
Игра продолжается. На 80-й минуте наш выход два в два.
– Факер, отдай мяч! – слышу я крики.
Мой партнер действительно свободен, но я беру игру на себя и запарываю момент.
– Урод, – бросает мне кто-то из наших.
Я едва сдерживаюсь, чтобы не устроить мордобой прямо на поле.
И все же мы сравниваем счет. В следующей же атаке. Я бросаю в прорыв пару наших форвардов, они на удивление эффектно играют в стеночку и закатывают мяч в пустые ворота. Ничья! Нас она устраивает.
Игра заканчивалась, шла уже 90-я минута матча, и тут произошло что-то непонятное.
Подача углового возле наших ворот, мяч отскакивает ко мне, я пытаюсь его выбить куда подальше, но… не знаю, как так вышло, нога вывернулась непонятным образом, и я… отправил мяч в собственные ворота.
Мы даже не успели начать с центра поля.
Финальный свисток.
1:2.
Все кончено.
Под свист болельщиков и хмурые взгляды тренера и всей команды я покидаю поле, подхватываю спортивную сумку и ухожу. Как оказалось, навсегда.
Три следующих вечера я провожу с Бэксом, куря траву и заливаясь пивом.
Когда я прихожу на следующую, уже ничего не решающую игру, Михалыч сообщает мне, что команда больше не нуждается в моих услугах.
– Ты отчислен, сынок, мяч «вне игры», – говорит он с сожалением, – ты сам во всем виноват, Факер, ты сам все проиграл.