~
Это произошло в далеком 1985 году, практически за полгода до
моего рождения, в маленьком провинциальном городке в далекой и
суровой Сибири. Как и все маленькие городки, он был тихим и очень
спокойным. И если там что-то и случалось, то это что-то было
серьезным ровно настолько, чтобы над этим можно было посудачить на
работе или после тяжелого трудового дня сидя на завалинке перед
домом и наблюдая как медленно садиться яркое красное солнце. А если
история была действительно стоящей, да еще и изобиловала курьезами,
то можно было и вдоволь посмеяться. Так было всегда. Ну,
практически.
Я люблю этот город. Наверное, все любят города, в которых
родились независимо от того, каким именно было их детство.
Возможно, я и ошибаюсь. Как и всем детям, он казался мне чистым и
светлым, солнечным и невероятно теплым. Хотя практически все
воспоминания о нем у меня размыты. Я помню улицы, дома, рынки и
магазины, но хоть убейте, не могу вспомнить их названий или
адресов. Я помню дороги и маршруты, по которым часами бродил еще
ребенком. Помню лица друзей и их улыбки, но порою не могу вспомнить
даже их имен. Наверное, так бывает со всеми. Мне хочется в это
верить.
Вы вряд ли слышали название этого городка, моей родины, а
если и слышали, то вряд ли что-то на самом деле о нем знаете, а
если и знаете, то, скорее всего, это неправда. Жителям больших
городов никогда не понять тех, кто родился и вырос в тихой
провинции. Жизнь там совсем другая, более чистая, если хотите,
более веселая. Мы смело играли там, куда городские дети и ногой не
ступят, мы делали то, о чем городские дети даже помыслить не могли.
Мы жили иначе.
Возвращаясь к городку, я хотел бы сказать, что, несмотря
на его размеры и отдаленность от крупных центров России, он все же
играл важную роль в жизни страны. Город был образован как поселок
угольщиков при крупном угольном разрезе. В 80-х годах разрез
«Бородинский» был признан крупнейшим угольным предприятием
России.
Именно, «Бородинский», потому как город носил гордое
название Бородино. Наверное, многие и по сей день помнят строки из
произведения Лермонтова «про день Бородина». Я думаю, многие сейчас
невольно воспроизводят их у себя в голове. Разве я не прав?
Скажи-ка, дядя, ведь недаром, Москва спаленная пожаром, Французу
отдана? Но, да это и не о нем. Хотелось бы, но...
