Конец ноября на Южном Урале выдался
снежным и морозным. Трассу на Орском направлении, в районе Сары,
замело напрочь. ДПС перекрыла дорогу с обеих сторон, но как всегда
чуть припоздала. Под слоем снега, посреди степи, оказались
погребены не только легковые автомобили с их владельцами, но и
«большегрузы». Циклон сизым облаком накрыл Оренбург и всю область,
укутав в игольчатые шубы деревья. Всю ночь коммунальные службы
ведут отчаянную борьбу с навалившейся стихией, чтобы не позволить
ей парализовать город. В предрассветном воздухе запах отработанного
бензина, парят выхлопными газами застывшие в пробке автомобили.
Люди, добираясь на работу, с окраин: с Неженки, с Ростошей и с
Пригородного — устремились к центру.
Ранее утро.
Офис фирмы на улице Цвилинга ярко
освещён молочно-белым, холодным светом неоновых лампочек. Я Дутов
Пётр Фёдорович — пенсионер, всё ещё занимающий должность
технического директора, а по-старому — завхоза, невольно вскрикиваю
от острой рези под грудиной. Показалось, будто что-то острое попало
в желудок. Видать, съел чего-то не того. Но заморачиваться этим
некогда, дел (как всегда) невпроворот. Я лихорадочно шарю в столе,
где среди канцелярской мелочи поблёскивают несколько блистеров с
лекарствами на всякий случай. Торопливо разрываю упаковку и
закидываю в рот таблетку «Фестала». Запиваю минералкой. И всё —
трудовой день пошёл полным ходом. Сначала планёрка, потом занимаюсь
текучкой. Мучаюсь от появляющейся временами боли. А тут ещё и
начальство вместо того, чтобы дремать в удобном кресле решило
проявить активность и как следствие: неразберихи в офисе стало в
два раза больше. Потом, энергосбытовая компания под похоронный марш
стукнулась мне в мобильник и, механическим голосом робота,
грозилась судом. Еду к ним на Аксаково. Беру акты сверки и тычу в
нос молоденькой контролёрше бумажкой — объясняю, что у нас долгов
нет. Но у них, видать, бардака не меньше чем у других, и начальство
(похоже) с утра, как и наше, заразилось активностью. Вот и
дёргаются, а попутно и других дёргают.
Вечером уже в сумерках, по дороге
домой, на «реношке» притормаживаю у светофора перед пешеходным
переходом. Неожиданно, идущий мимо, бомжового вида мужик
скособочившись улегся на капот моей машины. Если он решил так
покататься, то явно напал не на того таксиста. Выбираюсь и
стаскиваю его с капота, ухватив за ворот грязной и дранной куртки.
А потом волоку, благоухающего ацетоном «амиго», по асфальту до
тротуара, чтобы он не лежала на проезжей части, застопорив
движение. Возиться с незнакомым человеком нет никакого настроения,
да и в груди что-то ноет и колется. Зима, темнеет рано, но вокруг
горят фонари и народу много, все с работы бегут домой. Так что,
думаю, найдется кто-нибудь сердобольный и позаботится об этом
бомже, а мне нужно срочно домой, у самого со здоровьем сегодня
какие-то неполадки.
