Пролог
Ох, как же мне нехорошо…
Схватившись за гудящий лоб, я проснулся и слегка приоткрыл
глаза. Последнее, что я помнил — это несущаяся на меня фура.
Банальная смерть и очень клишированная, но никто не застрахован
попасть под колёса, слушая громкую музыку в наушниках.
«Ого, не помню, чтобы у меня был такой потолок. А где мой
натяжной французский? Я за него полтинник отвалил» — подумал я,
глядя наверх.
Ощутив под собой какие-то шкуры, я резко вскочил на ноги и всю
сонливость как рукой сняло.
— Какого хера? — шокированно спросил я, ни к кому собственно не
обращаясь.
Я очутился в роскошных покоях, в которых наверняка любой человек
хотел бы просыпаться каждый день. Изящно расписная мебель всех
видов, причудливые ковры на стенах и широкая кровать застеленная
мягкой периной и шкурами различных животных. Правда была одна
проблемка: я заснул в своей хрущёвке, а проснулся на фестивале
ролевиков или на квесте. Иначе я никак не мог объяснить явно
средневековый интерьер этого места.
И тут до моего мозга дошла запоздалая мысль, что тело вовсе и не
моё.
Руки короткие и тонкие, волосы длинные, а пивное пузико,
полученное к тридцати годам, куда-то запропастилось. На всякий
случай засунул руку в пах и, проверив сокровенное, успокоился — ну
хоть внешние половые признаки на месте.
В мою голову закралась безумная мысль. Вспомнились все
прочитанные мной фанфики про попаданцев и эту мысль я быстро принял
во внимание, потому что другого логичного объяснения происходящему
не было. Меня похитили реконструкторы, каким-то образом пересадили
моё сознание в тело малолетки и запихнули в королевскую комнату
образца века шестнадцатого? В это верилось даже меньше, чем в
чепуху про попаданца, поэтому я начал думать: «В какую же дыру я
попал?».
К факту своей смерти я отнёсся максимально равнодушно. Проще
говоря, мне было глубоко насрать, ведь я не имел большей части
воспоминаний о прошлой жизни.
Ответ пришёл сам собой. Ответ в виде худощавой блондинки, очень
похожей на сериальную Серсею Ланнистер. Она зашла в комнату и,
остановившись в паре шагов от меня, нежно спросила:
— Я вижу, ты уже проснулся. Как спалось, Джоффри?
Меня словно током ударило. Нет. Не-е-е-ет! Только не в него!
Почему не Робб Старк, который одерживает победу за победой? Почему
не чудом выживший Домерик, мать его, Болтон? Почему именно в этого
дегенерата-вырожденца, порожденного инцестом?
