Читать Последняя цифра на свете - Михаил Окунь

Идти в детский сад ему не хочется. И сильный дождь тут в подмогу. Глядя на ливень из окна, он говорит:

– Машины от дождя убегают…

(Ну, это понятно).

– И кусты убегают…

(Действительно, наклонились до земли от сильного ветра, бегут).

И, подумав:

– И дома убегают…

А это еще почему? Пригляделся – косой, почти горизонтальный дождь создает впечатление, что дома бегут ему навстречу. Так-то!

Пока пережидаем непогоду, показываю ему две детальки, с которыми работал на участке мелкого монтажа фабрики «Интегра» городка Мёгглинген: видишь, железная ставится снизу, пластмассовая – сверху, нажимается рычаг, и пресс загоняет пластмассовую деталь в железную, запрессовывает. А зазеваешься, сунешь туда случайно палец, – каша будет…

Молча соображает, спрашивает:

– А морковка будет?

Наконец, дождь кончается, отправляемся в детский сад. Наша пятнадцатиминутная дорога по Фарбахштрассе, названной именем одного местного деятеля, по большей части обычно состоит из разговоров об окружающих «фарбах» – цветах. Цвет облаков, подсвеченных восходящим из-за невысоких лесистых гор солнцем, цвет самих гор, проезжающих мимо машин, крыш, мокрого асфальта… Ведь он художник – статьи в местной прессе, выставка в офисе одной фирмы. Ведем, так сказать, профессиональную беседу.

Конец ознакомительного фрагмента.