Посмотрел на часы: время около двух
часов ночи.
«Пора и домой ехать, устал», –
отключив программу в телефоне, я допил последний глоток мерзкого
кофе из бумажного стаканчика и вышел из кафе. Мой старенький «форд»
бодро завёлся и, не торопясь, выехал из дворов на центральную
улицу.
Я – Сергей Иванович Трубачёв,
таксист, не по призванию, а по необходимости. Бывший сотрудник, не
доработавший до пенсии всего-то пару лет. Не дали, выгнали в связи
с какими-то там пертурбациями у них, у начальства в головах.
Тридцать семь лет. Родился, учился, отслужил, пошёл работать в
милицию, её так раньше называли. Это сейчас новомодным словом
обозвали – «полиция». Разведён, жена не выдержала моих постоянных
отсутствий. Детей нет. Жилье своё, оставшееся по наследству от
родителей двухкомнатная «хрущёвка» в центре города.
После смерти родителей всё поменялось
и перевернулось. Остался один, совсем один. Друзей нет, с бывшей
женой отношения не поддерживаю, зачем? У неё своя жизнь, у меня
своя. Не красавец, но и от обезьяны всё-таки отличаюсь. От былого
спортивного телосложения остались воспоминания, но и чрезмерно
полным назвать язык не повернётся. Так сказать, мужчина среднего
роста, приятной наружности, в меру упитанный, в полном расцвете
сил, но вот искорка в глазах пропала, живой взгляд
потускнел...
Автомобиль, тихо шурша колёсами, ехал
по опустевшим улицам. Погода мерзкая, мокрый снег, ветер, хоть и
начало марта на дворе. Как раз праздники закончились, и сегодня с
утра трудовому люду нужно идти на работу.
Свет фар выхватывал немногочисленных
прохожих на слабоосвещённых улицах. Ехать приходилось медленно,
даже, наверно, слишком. На остановке общественного транспорта
приметил одиноко стоящего человека с портфелем в руке. Вторую руку
неизвестный держал поднятой параллельно земле и пытался остановить
редко проезжающие автомобили.
«Если по пути, то возьму этого
"грача", всё не пустым ехать», –подумал я и, притормозив
возле незнакомца, открыл пассажирское стекло.
Оказалось, по пути, и по цене
договорились. Незнакомец оказался пожилым, худощавым человеком с
испещрёнными морщинами лицом, но глаза его – живые, с той искрой,
от которой, как говорил один из вождей пролетариата: "возгорится
пламя". Одет незнакомец в потрёпанное пальто, брюки и шляпу с
широкими краями. Доехали молча. Расплатившись «под расчёт», он
вышел и исчез за поворотом.
