Читать Чопперы - Илья Хороших

Ответственный редактор Е. В. Арчакова

Редактор О. В. Котсалайнен

Корректор Н. С. Астанина

Художник В. П. Кемниц

© Илья Хороших, 2017

ISBN 978-5-4485-8019-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Бензин заканчивался.

Дорога стремительно летела под колеса, утопая в брызгах бархатной пыли. В дрожащей зыбкой линии на горизонте она сливалась с небом. Вокруг, насколько хватало глаз, распростерлась степь – море выцветшего ковыля и кочек. Раскаленный воздух начал немного остывать, а коршун, который весь день кружил в голубом прозрачном небе, улетел. Это означало одно – медленно, но неумолимо надвигалась тяжелая степная ночь.

У нас не было никакого желания останавливаться – недавние события рождали страх перед ночевками под открытым небом.

Я обернулся к Джо – хотелось посмотреть, как встретит наступление вечера он. Но глаз Джо не было видно за темными очками. А губы его вряд ли дрожали от страха, в этом можно было не сомневаться.

Стрелка топлива была уже ниже первого деления. Я старался не дергать ручку газа и расходовать остатки экономно, но понимал, что это все равно не поможет.

Мотоцикл дернулся. Не дожидаясь, пока он остановится помимо моей воли, я сжал тормоз и махнул Джо рукой. Тот подошел ко мне, как обычно, с сигаретой в зубах.

– Ну что, Джонни, бензин кончился?

Он улыбнулся.

Я снял очки. Небо сразу изменило свой цвет с голубого на кроваво-розовый, и моя надежда добраться до старого «Шалмана», про который рассказал нам старик, раньше заката стала угасать.

– Да, кончился, – буркнул я.

Джо никогда не упускал случая поддеть меня – объем бака у него на пару литров больше.

Я внимательно посмотрел на приятеля. Выражение глаз Джо, обычно спокойных, насторожило меня – как будто он скрывал что-то.

Он отвел взгляд.

– Что не так, Джо? – спросил я. – Ночевать здесь мы не останемся, уж будь уверен.

Я наклонился к баку и перевел рычажок топлива на положение «резерв» – так у меня в запасе останется десять километров хода.

– Да нормально все, Джонни! Доедем! – Джо хлопнул меня по плечу.

Он щелчком отбросил окурок, и тот упал в траву на обочине.

– Ты что, степной пожар хочешь устроить? – спросил я. – Тогда будем, как в той песне, по «морю огня» добираться.

– Да уж, – ухмыльнулся Джо.

Он подошел к месту, где упал окурок, встал там, расставив ноги пошире, и начал справлять нужду. Я подумал, что нужно бы последовать его примеру.