© Татьяна Иванова Детцель, 2017
ISBN 978-5-4490-0331-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Я счастье по крупицам соберу
Я своё счастье по крупицам соберу,
не потеряю, не развею на ветру,
для нас с тобой любимый сохраню,
ведь одного тебя люблю, боготворю.
И никто, ничего уже не расскажет,
у нашего счастья сама я настраже,
ты близкий, и тебя роднее нет,
благодаря тебе в судьбе возник просвет
21.05.2017 год
Моему Лёше посвящается
Я не знаю, что ещё тебе надо?
Ты Распопов моя боль и отрада.
Так устала от любви – надоела,
но у чувств моих, нет предела.
Это плохо любимый мой Лёха,
видно Детцель большая дурёха.
Ничего в этом мире уже не изменишь,
быть может когда-нибудь переоценишь.
То, что значимо было кануло в лето,
и никто не подскажет в жизни ответа.
Что ценно на свете? Где правда и ложь?
Все поголовно из себя корчат вельмож.
Что и кому доказать вы хотите?
Есть ли вообще, то чем вы дорожите?
Цени то, что имеешь,
потеряв уже не оценишь…
Уже вступила в свои права
Зима вступила в свои права,
и стали снежными луга,
морозец щиплет, из глаз слеза
под белой шалью города.
Покрыты реки хрустальным льдом,
снежком укрылся бурелом,
пора прекрасная настала
зима нам «здравствуйте» сказала.
Я одна на земле выживаю,
из ночи в новый день воскресаю,
понимаю, что люблю человека,
к нему шла я почти что полвека.
Я такая же как все, просто баба,
но у чувств моих нету масштаба,
безгранично судьбе своей рада,
то любви моей личной баллада.
Мне больше жить не интересно,
и в этом мире мало места,
я ничего в нём не нашла,
кроме душевного греха.
От меня, нет пользы никакой,
голова моя с огромною дырой.
Я даже не могу переродиться
и в жизни нечем мне гордиться.
Ни зла, ни добра не несу никому,
лишённая слова – безмолвно уйду.
Я оставлю стихи о душе и грехе,
о тёмной своей никчёмной судьбе.

Нет мне дела до чужих проблем,
я ещё на море не была,
много нерешённых есть делем
и душа моя пока жива.
Полюбила в жизни первый раз
и не знаю, что с любовью делать?
Не найду я подходящих фраз,
но не буду от Распопа бегать.
Первый раз в кредитах как в шелках,
сброшены помятые одежды,
всё казалось бы в моих руках,
так и надо бестолковой мне невежде.
Всё пройдёт и жизни полоса,
