Маленькая темная комната с побитыми стеклами, местами заклеенными скотчем… Старые советские обои, что давно отклеились и оголили штукатурку… Двери хлипкие, подранные, скрипучие… Мебель вокруг времен Царя Гороха… А еще этот жуткий спиртовой запах, что пропитал каждый миллиметр квартиры… Никогда его не забуду.
- Быстрей бы ты свалил, урод… - прижимая к себе коленки, прячусь в шкафу. Жду, пока пьяный отчим с друзьями-собутыльниками уйдет за очередной порцией «опохмела». Только тогда смогу выбраться из убежища. Только тогда смогу не бояться за собственную жизнь.
Наконец, голоса утихаю… Шаги отдаляются… Хлопает дверь… Я едва не плачу от счастья. Нервно смеюсь.
На носочках пробираюсь на кухню – холодильник пустой. Отчим уже пропил все мамино наследство, что та по наивности оставила любимому мужу. Святая женщина – видела в нем надежного спутника. Но за идеальным фасадом скрывался домашний тиран, пьяница, бездельник и моральный урод.
- Здравствуйте, бабушка Зина! – сгорая от стыда, не отрывая постыдного взгляда от пола, стучу соседке в который раз. – Может у вас найдется лишняя баночка с закрывашками? А я за это вам всю квартиру уберу!
А бабушка Зина рада погонять меня часа три, заставляя вылизать квартиру так, что с пола можно есть. А потом я, довольная собой, за раз съедаю банку соленых огурцов… Самая счастливая на свете, плачу от счастья. Утром думала – умру от голода, пока прячусь от буйного опекуна.
- А вот теперь можно приступать к делу… - радостно хлопаю в ладоши.
Достаю новенький дорогой телефон. На него я заработала сама, подрабатывая год кем придется. Прятала смартфон от отчима. Иначе он и его пропьет… Как все вокруг…
Выставляю свет… Надеваю свой единственный приличный топ с пайетками, джинсовые шорты и включаю музыку. Запись пошла, танец мной давно разучен. Все идет как по маслу. Я счастлива в эти краткие моменты беззаботного веселья, когда снимаю контент для социальной сети на фоне зеленой простыни.
Поглощена настолько, что не замечаю, как Он вернулся домой... Шаг за шагом приближается к комнате... Совсем не слышу, как прихватывает в шкафу биту… Как открывает мою дверь…
- ЧТО ТЫ ЗДЕСЬ УСТРОИЛА, ШЛЮХА ПОДЗАБОРНАЯ?! – рев заставляет холодок пробежаться по спине. Пытаюсь спрятать телефон – не успеваю. Он его замечает и забирает. Крутит между пальцев. Явно прицениваясь – сколько за такой дадут в ломбарде. – Насосала, да? Я и не сомневался! Вся в мать… Лида такая же тупорылая была…
