ГЛАВА 1
Порто-Фиоре, маленький приморский городок на юге Кларионии встретил меня соленым ветром и тишиной.
Утро здесь начинается с криков чаек и скрипа рыбацких лодок, качающихся на бирюзовой воде. Старый порт пахнет солью, смолеными сетями и кофе из Ла Маре крошечной кофейни, где мадам Клод добавляет в эспрессо щепотку морской соли. Для пикантности, говорит она, подмигивая.
Узкие улочки взбираются вверх по холму, как пьяные моряки. Дома выцветшие пастельные коробочки с деревянными ставнями, со стенами, покрытыми трещинами и фресками, которые кто-то когда-то нарисовал в попытке оживить город. Теперь краска облупилась, штукатурка осыпалась и сквозь нее проступает кирпич, как ребра сквозь кожу.
Главная и единственная достопримечательность города маяк белой громадиной возвышается на краю черных скал. Его уже не используют по назначению он стоит, запертый, заброшенный и никому не нужный.
А еще здесь есть пирс длинная дощатая развалюха, с которой местные мальчишки ловят крабов. Именно там я впервые увидела его. Марка. Он сидел на краю, свесив ноги, и смотрел, как закат тонет в море. Я тогда почему-то подумала: Еще один беглец.
И оказалась права.
В Порто-Фиоре таких много.
Тех, кто приехал спрятаться. От себя. От других. От прошлого.
Но я-то знаю правду.
Этот город не прячет.
Он как маяк.
Приманивает тех, кому суждено сгореть.
Я приехала сюда, чтобы убежать. От шума большого города, от бесконечных звонков из художественных галерей, от себя самой. Я художница. Но всю свою жизнь я живу со знанием, что во мне притаилось что-то огненное, что-то, чего я боюсь. По ночам оно просыпается. Не каждую ночь, но я чувствую его приближение. Это как приступ болезни, как припадок.
Я Феникс.
Но об этом никто не должен знать.
Домик, который я сняла, стоял на самом краю пляжа. Скрипучие деревянные ступени вели прямо к песку, а из окна единственной комнаты было видно море бесконечное, меняющее цвет в зависимости от времени суток. Утром серебристо-голубое, днем ослепительно-синее, а на закате
На закате оно становилось огнем.
Как и я.
Я поставила чемодан на пол, провела пальцами по пыльному подоконнику. Ветер гулял по комнатам, занавески колыхались, словно крылья.
Здесь мне будет хорошо.
Хорошего в моей жизни было мало.
Первое превращение в Порто-Фиоре случилось на третью ночь моего пребывания здесь. Я знала, что оно придет, чувствовала его.
