Я ел свое лицо
Пролог
В жизни есть моменты, когда ты как будто начинаешь задавать вопросы судьбе, самой сути. Спорить. Говорить ей, что жизнь это не хаос, поэтому возможно не все. В ней все же действуют некоторые законы и действительно есть что-то святое, неизменное, на что нельзя повлиять. Как будто мы это не выдумали, а все так и есть. Ты говоришь судьбе, что обманул ее. В вечном хаосе ты все же нашел точку опоры, которую она прятала. Ты думаешь, что эта твердь под ногами – дорога, которая ведет за горизонт. Но ты сам себя обманул, точка опоры – всего лишь след. Следующий шаг снова повергает тебя в бездну…
Я наблюдал, как густая теплая масса стекала по острому лезвию. Яркие блики металла резали глаза.
Когда я успел стать таким?
Убийцей. Диким зверем. Самое смешное, что я не могу вспомнить тот самый момент, что направил мою руку с ножом в ее мягкую плоть. Моя память отгородилась от правды. Моментально стерла картинку ее смерти. Огромные, безразличные ко всему, баррикады в моей голове…
Мне все равно…
Я наблюдал отражение люминесцентной лампы в ее крови.
Никаких эмоций. Абсолютно. Я не чувствовал тяжести навалившегося груза. Не чувствовал я и облегчения…
Лишь вопросы. Которые мне будет страшно когда-нибудь себе задать.
* * *
Он сидел, и тихо наблюдал последние предсмертные спазмы умирающего мирка. До блеска начищенные туфли утопали в песчаной зыби разлагающегося пляжа. Песок, что служил домом для аборигенов, поглощал их убогие жилища. Он впитывал кровь, что липким дождем падала с неба. Люди проносились множеством беспорядочной пыли перед глазами наблюдателя. Чашка утреннего кофе чуть прижгла улыбку на бледном лице, человек скривился и начал дуть, остужая напиток.
Затылком почувствовал надвигающуюся опасность. Опасность не для себя – для них. Огромная волна несла свою мощь на судьбы несчастных жертв.
«Какие же они смешные в своем страхе».
Человек схватил за горло пробегающего мимо аборигена, чернокожий паренек даже не думал смотреть на него, устремив свой бешеный взгляд на приближающуюся смерть. Но смерть пришла раньше…
Бледная рука легким движением пальцев переломила тому хребет. Тут же весь хаотичный фон исчез с заднего плана, оставляя лишь белый холст, жнеца и его жертву.
Абориген не умер и все еще обреченно смотрел на человека.
