© Сергей Поваляев, 2018
ISBN 978-5-4490-3444-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Сон подарит акварель
И холста немного.
Говорит мне, что – поверь,
Художник ты от Бога!
Но как художником мне стать?!
Не умею рисовать…
***
Вот измятая постель.
Дум моих тревожных.
И ложится вдруг пастель
Цветом непреложным.
А когда в душе весна —
Будь во сне, иль в яви.
Тут же в розовом она —
Родится на бумаге…
Карусель вращается.
Кружится голова.
Всё только начинается,
Ещё молчат слова.
Ещё целует ветер
И треплет сарафан.
Ещё в аллее встречи
И фонарей обман.
Ещё коснутся руки
Рассыпанных волос.
И скажется сквозь муки —
Люблю тебя до слёз.
Всё только начинается.
Ещё звенит апрель.
И всё быстрей вращается
Волшебно карусель…
Твои следы идут вначале,
Как чётки будущей судьбы.
Но вот однажды вдруг пропали,
Там, где – то, в сумрачной дали.
Твои следы, твоё молчание.
Как эхо, звуки все забыв,
Всё прорывается отчаянно
Продрогшим шёпотом любви…
Твои следы – напоминание
Давно забытого пути.
Иль привечанья, иль изгнания,
По чёткам будущей судьбы…
Проходит чаше по касательной,
Что кажется не обязательным.
Всё как – то вскользь, почти – что по боку,
Вместо того, чтоб рука об руку…
Но то, что мы не замечаем,
Верней, от взгляда отлучаем.
Не есть всегда пустое место,
А чаще то, с чем надо тесно
Пусть не щека к щеке уткнуться,
Достаточно – соприкоснуться.
Смена кончилась. Вышла девчонка.
Сарафан обнимает коса.
И веснушки глядят обреченно —
Ах, что делает с ними весна!
Распахнулся фонтанами город,
В парке крутится вновь карусель.
Танцплощадка откроется скоро.
На автобус бы надо успеть.
Прошумит майский вечер грозою.
Босоножки прижмёшь ты к груди.
И по лужам, по тёплым, босою
Пробежишь по аллее судьбы…
Она вне всякого сомнения
И дух, и плоть, и наша кровь.
Любовь есть вечное прощение
За ещё большую любовь.
Всё остальное в этой жизни
Лишь предисловие одно
К роману, что не все напишут
И что не каждому дано…
Пожирает пламень лёд.
Зло и нестерпимо жжёт.
Изваяния мороза,
Жгучими исходят слёзами…
Остаётся, как всегда,
Одна талая вода.
Только пламень тот не вечен.
Жар когда – нибудь конечен.
И вода всех жгучих слёз
Превращается в мороз,
А, вернее, в лёд прозрачный
В платье белом новобрачном…
Хочу счастливо улыбнуться,
