1. Пролог
Я знаю, что он стоит за дверью. Ждёт, когда выйду пунцовая от стыда. И это при том что я в принципе давно разучилась краснеть.
Что на этот раз?!
Потешит раненое самолюбие? Поиздевается?!
– Выходи, Ася, – тихий голос срывает сердце в пятки. – Ты не сможешь вечно прятаться в ванной.
Глушу в полотенце панический вой, поджимая немеющие от холода плитки пальцы ног. Стас прав, сколько можно?! Пусть выскажется и разойдёмся, как всегда, по разным спальням.
Набравшись храбрости, распахиваю дверь.
Ох, зря...
Медленно пячусь под тяжестью плотоядного взгляда. Наглухо закрытого шифонового платья на мне будто и нет, так алчно смотрят голубые глаза.
– Не бойся. Вживую я тебе тоже понравлюсь, – хрипло говорит он, расстёгивая ремень.
Я вжимаюсь бёдрами в холодный фаянс раковины, но всё равно ощущаю жар, идущий от мужского тела.
– Ты не сделаешь этого. Не посмеешь... – цепенею, старательно блокируя воспоминания о позавчерашней ночи. Я думала, что знаю его, но нет. Даже близко.
– Кого ты пытаешься убедить – меня или себя?
– Стас, так нельзя! – задыхаясь от возмущения, нащупываю мыло, которым только что смывала потёкшую тушь с лица. Бросаю не прицеливаясь. С такого расстояния не промахнуться, но и толка от попадания никакого.
На что, спрашивается, надеялась? Пара секунд, за которые он резко срывает с себя запятнанную рубашку, обнажая поджарый торс, и вот я уже прижата к стиральной машине.
– Ты думала можно бесконечно трепать мне нервы?
Он нависает сверху, удерживая мои руки в своих сильных ладонях, не давая ни единой возможности вырваться.
– У меня есть жених! – закашливаюсь от ненавистного слова.
– И его устраивает то, чем ты занимаешься? – Стас приподнимает бровь, порочно улыбаясь уголком рта. – Если так, то он не будет против. Иначе давно бы тебе шею свернул.
– Твоё мнение – последнее, что меня волнует. Думаешь, я в восторге тесниться с тобой в одной квартире? С испорченным, наглым...
Моя речь резко прерывается врезавшимся в губы поцелуем. Сбивающим с ног. Злым. Восхитительным.
Табачный аромат горчит кофейно-сладким послевкусием. В последней попытке вырваться дёргаюсь вперёд, невольно прижимаясь ещё теснее к напряжённому торсу. Внутри всё переворачивается в ответ на натиск перекатывающихся под его кожей мышц.
«Тормози его, Ася. У тебя же раньше всегда получалось!» – отчаянно бьётся в мозгу, пока Стас заламывает мне руки за спину и туго стягивает ремнём запястья. С вполне определённым, очень даже решительным намерением.
