1. Пролог
– Лада Леонидовна…
Ну вот как у него так получается? Обычное имя, мое имя, а с его языка словно мёдом стекает. Медленно, тягуче. Сладко.
Не люблю сладкое.
– Да?
Стараюсь нейтрально. Стараюсь не смотреть даже на него. Потому что глаза щиплет. Аллергия, не иначе. На властных, пафосных боссов.
– Я бы хотел обсудить с вами кое-какие моменты, Лада Леонидовна… – голос, как у котяры, мурчит. Завораживает.
Чувствуется, что ему самому ужасно нравится произносить мое имя.
– Но мне казалось, мы с вами всё уже обсудили…
Держись, Ладка. Просто держись.
– Не все. Прошу вас задержаться. Это не займёт много времени… Наверно.
Черт.
Замираю на месте, у двери.
Его подчинённые, окидывая меня недоумевающими взглядами, медленно выходят из кабинета. Забавно, словно утята от мамы-утки гуськом, смешно повиливая задиками. Я только бессильно смотрю им вслед.
Я бы тоже сейчас с удовольствием в хвост этой процессии пристроилась.
Не хочу оставаться с ним наедине. Просто не хочу. Все три дня, что мы ведём переговоры, я старалась избегать прямого общения.
С самой первой встречи, когда зашла в этот огромный кабинет… И чуть не выронила все документы из рук, стоило хозяину поднять голову и посмотреть на меня.
Говорят, что прошлое может настигнуть внезапно. Не верила никогда.
Ошибалась. Как же я ошибалась-то!
Вот оно, моё прошлое.
Сидит сейчас за своим роскошным рабочим столом, массивным таким, из ценных пород дерева…
У него вообще все в кабинете массивное. Тяжёлое.
Особенно взгляд его.
Каменный. Жёсткий. Внимательный.
