1. Пролог
Любовь - война, но проиграть не страшно.
Ни победителей, ни побежденных нет.
И мне плевать, что я сгорю напрасно...
Лечу к тебе. Я - мотылек, ты - свет.
- Держи эту спесивую стерву! Она не должна удрать! - гремит за спиной.
Ветки бьют по лицу, царапая кожу и застревая в волосах, но я почти не ощущаю боли. Мой мозг сосредоточен на одной единственной мысли о спасении. Заложенный природой механизм "бей или беги" работает как часы.
Я петляю то влево, то вправо, стараясь скинуть преследователей с хвоста. И в ту самую секунду, когда мне кажется, что я каким-то чудом оторвалась от погони, на меня наваливается и сбивает с ног человеческая фигура.
Я падаю на листву и тут же начинаю брыкаться, стараясь скинуть с себя здоровенную тушу. Неистово машу кулаками и даже пару раз попадаю в челюсть нависающему надо мной придурку, но избавиться от тяжести его тела никак не выходит.
Руки нападающего скручивают мои запястья, беспощадно вжимая их в сырую землю, а чуть позади слышится холодный насмешливый голос, от звуков которого я внутренне сжимаюсь.
- Не раздави ее, Лось. Она нужна мне целой и невредимой, - командует мой мучитель.
Его послушный прихлебатель мигом отстраняется, а через мгновенье кто-то грубо дергает меня за плечи и ставит на ноги. Я с трудом ловлю равновесие и расфокусированным взглядом выискиваю в толпе неприятелей человека, знакомство с которым стало самым прекрасным и одновременно самым ужасным событием в моей жизни.
- Ну что, Крис, вот ты и попалась, - он делает шаг вперед, и его лицо оказывается буквально в десяти сантиметрах от моего.
Я ощущаю до боли знакомый ягодный запах его дыхания, вижу веснушки, от которых когда-то сходила с ума... И меня вдруг до костей пробирает тоска от того, что мы оба так глубоко погрязли в своей ненависти.
- Что бы ты сейчас ни сделал, я найду способ отомстить, - цежу я, глядя на него исподлобья. - Поэтому тебе лучше меня убить.
Он разражается хриплым, но довольно искренним смехом, и я почти чувствую, как вибрирует его грудь.
- Зачем мне тебя убивать, глупая? В жизни есть вещи куда страшнее смерти.
От его слов леденящий душу страх пробирается под кожу и отравляющей струйкой вливается в кровь. Что же он собирается сделать со мной? Неужели...? Нет! Этого не может быть!
Он медленно, почти любовно поглаживает меня по щеке вдоль носа, а затем обхватывает подбородок и с нажимом проводит большим пальцем по моим губам. Туда-сюда. Сначала плавно и мягко, затем грубо и напористо.
