Читать Дороги, которые нас выбирают. Хроники смежных миров - Яна Павловская

Иллюстратор Marina Morro

Корректор Наталья Афонина

© Яна Павловская, 2018

© Marina Morro, иллюстрации, 2018

ISBN 978-5-4490-9676-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

…я равнодушно смотрела на то, как в белом пламени догорает её сила, хотя многое готова была отдать, чтобы этого не видеть. Это плата за дар – нельзя отвернуться. Нельзя закрыть глаза. Что бы ты ни сделала, ты всё равно будешь ВИДЕТЬ… Видеть неизбывную ярость в глазах изгоняемой тобой твари. У неё нет тела – оно не может болеть, у неё нет души – она не может страдать. У неё есть лишь разум, и этот разум есть ненависть ко всему сущему…

Раньше мне нравилось думать, что у человека всегда есть право выбора. Что бы ни происходило вокруг, какими бы сложными ни казались обстоятельства – всегда есть что-то, что ты можешь изменить. Так я считала. Пока в один из самых обычных дней время не затянуло на моей шее петлю, вовлекая в поток давно предопределённых событий, о которых я, разумеется, не имела ни малейшего понятия. Это заставило меня понять одну очень простую истину – есть мысли, ситуации и решения, которых не избежать.

То утро, как и все другие в последние десять лет моей жизни, началось непростительно рано. Я бы с радостью добавила сюда пару эпитетов, в красках описала восход солнца и то, как новый день несёт новые надежды, но, пожалуй, для этого нужно, чтобы в комнате, как минимум, были окна. Увы. Вместо них в моём распоряжении имелись тускло мерцающие лампы, а вместо восхода солнца – беспощадная ментальная побудка, одна на весь этаж. В списке жгучих утренних желаний традиционно лидировала чашечка крепкого кофе, но и здесь мне ожидаемо не везло – завтракать до утренней тренировки было запрещено, и обмануть наших не в меру принципиальных кураторов пока ни у кого не получалось. Пробежка, тренировка, спарринг с одним из Мастеров – всё это стало частью заунывного ежедневного ритуала, исполняемого мною добросовестно и совершенно механически. Движения давно впитались в мышечную память, удары были точными, а блоки заученными до уровня рефлексов.

– Сава, ты сегодня удивительно не в форме, – с усмешкой проворковал невысокий гибкий брюнет, битый час гонявший меня по татами.

– Прости, Арти, – усмехнулась я, доставая его самым кончиком палки для ближнего боя. – Не выспалась.