Сжимаемый в руках пистолет еле ощутимо
лягался при стрельбе, отправляя пули одну за одной в сторону
мишеней. Прозвучал тихий, еле слышный щелчок, означающий окончание
патронов в пятизарядном магазине. Быстро заменяю миниатюрный
магазин и снова открываю огонь по мишеням…
– Дзинь… –
звенит таймер, а я опускаю пистолет. Уже в который раз рекорд
остается не побит. Матюкнувшись (что, правда, никто не услышал), я
опускаю пистолет и, переключив предохранитель, кладу его на стол.
Снимаю наушники. Поворачиваюсь назад с желанием взять телефон с
полки. И шугаюсь, с шоком вглядываясь в пелену неизвестного
происхождения. Рефлекторно закидываю телефон в карман, тянусь к
оружию, и захватив несколько магазинов, направляю его в сторону
пелены.
Проходит
секунда. Затем две. А затем и десяток. Но ничего не
происходит.
Опускаю
оружие в кобуру. И вглядываюсь в пелену.
А она
неимоверно манила, завораживала и тяготила меня, словно
магнит...
К счастью,
опасное наваждение я вовремя отбросил, стараясь не всматриваться в
пелену. Даже дураку было понятно, что пелена имела гипнотический
эффект, и попадать под её власть мне не хотелось от слова
совсем.
Что мне
правда не помогло. Непослушное тело само направилось к пелене.
Последнее, что пронеслось в голове перед тем, как я дотронулся до
пелены, так это то, что я не зря прихватил с собой
оружие…
Осознал себя
я… А хер его знает где. Ничего, кроме светившего прямо в лицо
солнца, видно не было. Недолго, правда. Ведь через несколько секунд
солнце перекрыл силуэт розоволосой девушки с палочкой в руках. В
голове сразу же пронесся вопрос «Что это, мать твою, было?». И это
касалось всего…
– Ты кто?
– Виктор
Александрович Лесаж, – на автомате ответил я, стараясь особо не
задумываясь об абсурдности происходящего. Как минимум, пока всё не
уладится.
– Ты
дворянин? – Последний вопрос совсем выбил меня из колеи. Первое,
что я хотел ответить, это какого хера?! Но, быстро умеряв свой пыл,
я решил лишний раз не дергаться, а спокойно ответил:
– Нет, – я,
конечно, мог ответить, что бастард или что–то подобное. И в таком
случае я бы даже не соврал. Ведь мой отец был родом из Франции и
имел там титул шевалье[1]. А вот мать была из России. Так что
формально я и вправду был бастардом. Другое дело, что на земле… Как
бы помягче сказать… Всем было насрать на титулы, а важны были
стоящие за человеком деньги и связи.
