Читать Книга, которую не стоит брать в руки. Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность - Станислав Лурда

© Станислав Лурда, 2018

ISBN 978-5-4493-2971-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я видел бога, он стоял в ларек за пивом.

Усталый, сгорбленный, с поникшей головой.

И очередь, что двигалась неторопливо,

Старалась обойти его немного стороной.

Архангелы, сложив свои стальные крылья,

В соседнем дворике стучали в домино.

Устав от собственного мерзкого бессилия.

В стакан по кругу шло крепленое вино.

Я видел дьявола в прогнившей подворотне.

В руках картонка с серой надписью «на хлеб»,

Небритый, пьяный в хлам владыка преисподней,

И старый пес в ногах, что десять лет как слеп.

Я видел бога, дьявола, продавшихся в ад бесов

И мертвых душ в метро не стройные ряды,

Сложивших крылья ангелов, слетающих с навесов,

Уставших пожинать ваших трудов плоды.

Под толщей синих океанских вод.

Я в глубине и на поверхности забытый.

Закаты, волны, полдень и восход,

Вблизи других, но в одиночестве прожиты.

Мой голос синим братьям не понять,

Всех песен моей боли не услышать.

Течения другие. Не догнать.

На разной частоте мы с ними дышим.

Плыву на север вплоть до островов,

Десятки лет и сотни тысяч километров.

Без разговоров, снов, любви, врагов.

Лишь солнце, океан и злые ветры.

Клубится одиночества туман.

В пустом, китовом, черном сердце.

Насквозь пронзают Тихий Океан.

Те.

Чертовы.

Пятьдесят два герца.

Я видел тысячи заплеваных вокзалов,

Вдаль уходящих миллионы поездов.

Разбитых, загнивающих причалов,

И рухнувших от одиночества мостов.

Пустые сотни километров бездорожья.

Кирпичных стен, и небоскребов в городах.

Дороги храмов и тотального безбожия.

Мои дороги. На земле и в небесах.

Я не сдаюсь, мое движенье бесконечно.

Я не прошел и части нужного пути,

Мой долг исполнен будет безупречно.

Я Время. И я должен сам себя найти.

На улице прокаженных, бесконечные дожди.

Крошится асфальт от струй напряженных.

Туман, словно призрак, источник тоски,

Там пусто и грязно, на улице прокаженных.

На улице прокаженных, десятое октября.

Прилипший к стене, сигаретой прожженный,

Листок отрывного календаря.

Всегда.

Десятое октября на улице прокаженных.

Окон разбитых

Гниющие язвы

Украсят строений

Больные тела.

Запахи тлена

И наглой проказы,

Осколками в рамах,

Лежат зеркала.

На улице прокаженных я жду тебя в гости.

Восьмая квартира, последний этаж.

Октябрь, десятое, капелька злости.