1. Пролог
Останавливаемся около одной из двери. Тот, с кем я говорила, открывает её, и толкает меня внутрь. Бросаю на него злобный взгляд, но он даже не смотрит на меня.
― Ден, ― его взор устремлён вглубь кабинета. ― Вот эта коза, которая устроила цирк в зале.
― Коза? ― возмущение выливается наружу. ― Ты не слишком много себе позволяешь?
― Да неужели? ― замираю от голоса, который раздаётся у меня за спиной. ― Почему я не сомневался, что этот бардак устроила ты?
Должно быть это шутка? Ну не могу я быть настолько невезучей. Поворачиваюсь в надежде, что это не тот, о ком я подумала. Но надежда рассыпалась на маленькие частицы.
― Да ну нафиг, ― обречённо откидываю голову назад. ― Ты ещё и владелец этого всего?
― Тебя это удивляет?
― Мне всё равно, если честно. Но можешь ничего не говорить, я и так всё поняла. Сейчас я выхожу из этого клуба и больше никогда сюда не возвращаюсь. Всем спасибо, все свободны, ― делаю шаг к выходу, но врезаюсь в охранника.
Пытаюсь его обойти, но он перекрывает мне дорогу.
― Разрешите? ― с презрением поднимаю голову.
― Не так быстро, ― слышу приближающие шаги за спиной. ― Ты должно быть и понять не успела, что разбила музыкальную колонку на сцене?
― Что? ― морщась поворачиваюсь к мужчине и чуть ли не касаюсь его лица, резко делаю шаг назад. ― Наверное, это твои мордовороты сделали, а ты решил повесить на меня.
― По всему клубу установлены камеры видеонаблюдения, мне нет смысла тебя обманывать. Поэтому ты должна мне.
― Что должна? ― сглатываю комок, не дающий дышать.
Он кивает своим амбалам на дверь, и те беспрекословно покидают кабинет. До меня потихонечку начинает доходить смысл его действий. Он делает несколько шагов в мою сторону, я в это время отступаю назад. Он это серьёзно? Или опять решил поиздеваться?
Спиной чувствую дверь, отступать больше некуда и я юрко проскальзываю мимо него, встаю посередине кабинета.
― Что ты делаешь? ― моё дыхание учащается от страха.
― Беру плату за сломанную технику, ― снова движется в мою сторону.
― Ты с ума сошёл? ― наигранно удивляюсь, одновременно продумываю план действий. Решаю импровизировать. ― Тебе сколько лет? Ты должно быть, мне в отцы годишься.
Замирает на месте, пристально смотрит мне в глаза и немного хмурится.
― Мне тридцать один, ― он сильно недоволен.
― Ну не в отцы, конечно, но…
