1. Пролог
– Ты ведь не думала, что сможешь от меня сбежать?
В комнате темно, прохладно. А мне кажется, что я горю и задыхаюсь. Дрожь волнения проходит по телу, сжимает тисками. Не могу сдвинуться с места, лишь жмусь к стенке. Надеюсь, что она спасет меня от происходящего.
Мужчина приближается медленно, размеренно. Словно хищник, наслаждающийся охотой. А меня колотит от этого, прошибает страхом. Пониманием, что я в ловушке.
Я бежала от него два года.
А теперь Кирилл меня догнал.
– Я не сбегала, - голос дрожит, не могу поднять взгляд. Не могу спорить с человеком, для которого чужая жизнь ничего не значит. – Я ушла.
– От меня не уходят, если я не разрешу, - растягивает слова в такт шагам, слишком спокойный, пока меня трясет. – И тебя я не отпускал.
– Мне не нужно твое разрешение. Я… Я не принадлежу тебе.
Делаю шаг в сторону, хотя кажется, что сейчас упаду. Ноги подгибаются, перед глазами всё плывет. Кирилл сжимает моё запястье, дергает на себя. Словно тряпичную куклу.
Врезаюсь в его грудь, а воздух у меня вышибает. От энергии, злости. От цепкой хватки, которая напоминает пытку. Кирилл держит легко, но в любую секунду всё может измениться.
– Ты не имеешь права. Я не твоя заложница или рабыня!
– Ты – моя невеста! – припечатывает, сжимает ладонями мои плечи. До боли под ребрами. Нависает надо мной скалой, жжет горячим дыханием, взглядом, в котором один гнев. – Поэтому сегодня ты проведешь ночь со мной.
– Я была твоей невестой. Мы расстались, Кирилл. Я не твоя.
– Моя. И будешь моей, пока я не решу по-другому.
Мужчина давит пальцами на мой подбородок, заставляет смотреть. Мне хочется зажмуриться, исчезнуть. Не видеть Кирилла, не встречать его. Не узнавать в жестоком преступнике того, кого я когда-то любила.
Это незнакомец, чужак. Тот, кто позволяет прикасаться ко мне, трогать. Тот, кто привык всё решать силой и не слышать меня. Преступник, убийца. Киллер.
– Не трогай меня! – я пытаюсь оттолкнуть его, вжимаю ладони в широкую грудь. Но Кирилл не двигается с место. – Я хочу уйти.
– А я хочу, чтобы ты закрыла рот и слушала меня. Угадай, кто из нас получит желаемое?
– Нет!
Я бью его по плечу, когда мужчина целует. Кусает мои губы, наказывает за протест. Вжимает меня в себя, не позволяя оттолкнуть. Делает больно, пусть и не физически.
Его руки везде: на бедрах, лице, груди. Ткань платья трещит от напора, кожу пронзает иголками холода. Испепеляет касаниями, такими чужими и родными одновременно.
