Первая книга тут:
https://author.today/reader/416917/3859368
18 апреля 20:00, Москва
– Забавно...
Высказался я вслух, с интересом наблюдая, как из окна на втором
этаже появилась чья-то голова. Появилась, посмотрела по сторонам и
смачно выматерилась.
Затем голова пропала, вместо нее обозначилась задница, которая
достаточно быстро трансформировалась в две ноги обутые почему-то в
разные ботинки.
Один ботинок был демисезонный, тошнотворно-коричневого цвета,
второй – черный, с металлическим носком и шипами. Такое чувство,
что человек до конца не определился с жизненной позицией. То ли он
"мамкин умница", то ли бунтарь-анархист.
Ноги свесились вниз и принялись активно дергаться в воздухе,
словно старательно искали твердую почву или опору. Любопытно,
человек вообще понимает, что он собирается прыгнуть со второго
этажа? А еще интересно, что он хочет нащупать пятками? Поддержку
мироздания?
Человек не только понимал, но и прыгнул. Приземлился он, конечно
же, неудачно. Упал на бок, снова забористо выматирился, кувыркнулся
и забарахтался, пытаясь принять горизонтальное положение.
Почему конечно же?
Потому что – идиот. А идиоты всё делают соответственно своему
жизненному кредо – по-идиотски.
– Бибиков! Бибиков, стой, скотина такая!
Из окна, откуда только что прыгнул парень лет двадцати пяти,
высунулась злая физиономия старшего лейтенанта Лопатина. Кричал
тоже он.
Видимо, хозяин квартиры, куда старлей отправился за информацией,
обвел опера вокруг пальца и ушел по-английски, не прощаясь.
Валера и без того очень похож на сильно болеющего Бреда Питта,
но сейчас он напоминал Бреда Питта, узнавшего, что его болезнь
неизлечима. Волосы Лопатина, обычно прилизанные и аккуратно
причёсанные, стояли дыбом, лицо раскраснелось.
– Забелин! Держи Бибикова! Бибиков, я ж тебя все равно поймаю!
Забелин, где ты, твою мать?! – Надрывался старший лейтенант.
М-да уж... Будь мы на каком-нибудь особо опасном задержании
особо опасного преступника, Валера похерил бы всю операцию на
корню.
– Сначала из квартиры выберись, мент! – Громко хохотнул Бибиков
в ответ.
Затем, вдохновленный криками "мусора поганого", парень
достаточно бодро поднялся на ноги. Даже удивительно, что эти ноги остались целы.
Наверное, дуракам и правда везёт.
Прихрамывая, он рванул
ровненько в мою сторону. Собственно говоря, на то и был расчёт,
когда я минут пятнадцать назад выбрался из своего Bugatti Veyron и
занял выжидательную позицию на углу дома. Другого выхода со двора
нет, соответственно, мимо меня дурачку не проскочить.
