1. Глава 1.
– Аранов, ты мне изменяешь! – заявляю мужу, как только он входит на порог.
– Да ты что? – невозмутимо выгибает бровь.
– Я всё знаю! – говорю смело.
– Хватит бухать, – жёстко отрезает он, выхватывая у меня из рук стакан с вином, выкидывает его в раковину. – Совсем уже крыша потекла! Что за бред?
Врёт натурально, не придраться. Но верить я не собираюсь.
– Молодая, тупая блондинка. Ей хоть восемнадцать есть? – бросаю ему в спину.
– Это твои фантазии, у себя и спроси, есть ли ей восемнадцать, – холодно цедит муж.
– Какой же ты жалкий, Аранов, завести себе куклу для траха смелости хватило, а признаться, яйца жмут?
Замахивается, щеку обжигает пощёчина. Лечу на подушки, лицо горит, на губах чувствую привкус крови. А мне вдруг становится смешно.
Плакать вроде как положено, а мне уморительно смешно, потому что я уже всё выплакала накануне, когда на мой телефон упало несколько говорящих фотографий и мерзкое видео, где мой муж прямо на своём офисном столе оприходует молодую вульгарную девку.
Как банально, пошло и неинтересно.
Говорила мне подруга, что все мужики гуляют, а я не верила. Думала, меня такая участь не коснётся.
Ошиблась!
– Заткнись немедленно! – слышу взбешённый ор Аранова. – Или я сейчас дурку вызову, упеку тебя туда, пусть лечат от алкоголизма и больных фантазий! Выбесила меня! – мечется по комнате, наливает себе виски в стакан, глотает крупными глотками. – Пойду, проветрюсь! – с психом объявляет, обуваясь.
– Виагрой закинуться не забудь, а то разочаруешь свою барби! – ору ему вслед.
Аранов тормозит, обдаёт меня практически невменяемым взглядом. Мне даже кажется, что сейчас он бросится и придушит меня к чёртовой матери, но уже не страшно. Мне больно, противно, безысходно, но я не собираюсь рыдать! Не дождётся!
– А знаешь, проблема в том, что на тебя у меня даже с виагрой не встаёт, – добивает он словами. – Ты себя в зеркале видела, корова облезлая? Ни у одного мужика на такую не встанет.
А вот это по-настоящему больно. Я не знаю, какой реакции от мужа ожидала, оправданий, извинений, покаяния. Но точно не вот этого…
Раздаётся оглушительный хлопок входной двери.
Ушёл! Сволочь, гад, урод!
Меня трясёт мелкой, противной дрожью. Чувствую, как тошнотворный ком поднимается из груди, грозя погрузить меня в истерику. Но я не хочу этого. Я сильная, независимая, красивая.
