Клавдия Маслова
Из уютной полудрёмы меня вырвали чьи-то руки и встревоженные
голоса.
– Госпожа. Госпожа, ну очнитесь же. Не время терять сознание.
Вам нужно постараться вытолкнуть ребёночка, – как будто через толщу
воды слышался мне напряжённый женский голос.
М-да уж, пора заканчивать с турецкими сериалами. Насмотрелась
вчера гаремных страстей про Хюрем[1], вот и лезет в голову теперь
всякая чушь про госпожу и роды.
Наверное, это извороты моей фантази. В свои шестьдесят три года
ни детей, ни внуков я не имела. Неудачно провалилась под лёд в
молодости. Перенесла тяжёлое воспаление придатков, которое оставило
меня бесплодной.
Переживала ли я об этом? Конечно же да! Мы с мужем Лёшей прошли
через стольких врачей, пытаясь завести свою кровиночку, но диагноз
врачей был суров – надеяться на чудо не стоит. Так супруг от меня
ушёл, когда мне не было ещё и тридцати. Были и слёзы, и истерики,
но со временем пришло смирение. Я научилась находить радости в
простых вещах: общении с сестрой и тремя племянницами, работе в
детском саду, где воспитывала чужих детишек, а после начались
поездки в санатории с такими же неунывающими пенсионерками, как и
я.
– Леди Клаудия, ну очнитесь же! Сейчас жизни – ваша и малыша –
зависят от этого, – с каким-то отчаянием уговаривал меня странный
голос.
Когда зашла речь об угрозе ребёнку, я заметно напряглась, с
трудом открывая глаза. Веки как будто были налиты свинцом. Зрение
сфокусировать удалось не сразу, а когда картинка обрела чёткость,
то только шок удержал меня от того, чтобы заорать.
Я лежала не на своей уютной постели с дорогущим ортопедическим
матрасом, который купила в кредит пару лет назад, а на огромном
ложе с толстыми резными деревянными столбами, удерживавшими
старинный балдахин с бархатными шторами цвета лаванды.
Надо мной склонилась незнакомая пенсионерка, одетая в
старомодный чепец, коричневое платье и белый длинный передник.
– Что за бред? – сипло пробормотала я, удивляясь тому, что голос
совсем не походил на мой.
– Слава Матери! Леди Клаудия, вы пришли в себя, – вымученно
улыбнулась незнакомая дама, подняв мою руку, чтобы нащупать
пульс.
– Не думаю. Я всё ещё сплю. Да точно, – ответила я своей
бредовой фантазии, увидев, что узкая ладошка с длинными
аристократическими пальчиками никак не могла быть моей.
