1. Пролог
— Я выхожу замуж, — вдруг произносит Влада, обрисовывая снежинки, прилипшие к стеклу моей тачки с другой стороны. Это намек на серьезные отношения. Нет, Карамелька у меня зачетная. Вставляет и будоражит. Я, определенно, поплыл и признал поражение. Но не до такой степени, чтобы жениться.
— Не припомню, чтобы делал тебе предложение, — усмехаюсь, откидываясь на спинку сиденья, прикрывая глаза, меня напрягают такие разговоры. Я их боялся.
Ну на хрен.
Зачем снова втягивать нас в напряг?
— Не делал… — как-то горестно выдыхает Влада.
Да блядь!
Вот как вырулить из этой ситуации и остаться «красавчиком»? Отпустить ее, как выяснилось, я не могу. Но это тоже на хрен мне не нужно!
— Влада… — подбираю слова.
— Ты не понял, — перебивает меня слишком резко и агрессивно.
— Объясни, — выходит язвительно. Опять срываюсь в цинизм.
— Я выхожу замуж не за тебя.
Чего, бля?!
Поднимаю голову, смотря на девушку. А она по-прежнему водит пальчиком по скользящим снежинкам. Сглатываю, пытаясь переварить.
Да ну на хрен!
— Смешно, считай, я поржал, — снова откидываюсь на спинку, прикрывая глаза.
— А мне что-то не смешно, Марк, — совершенно серьезно шепчет она. — Я выхожу замуж за Михаила.
— За какого, на хрен, Михаила?! — снова подрываюсь, хватаю ее за плечи разворачивая к себе. Не отпускаю, сжимая сильнее. Влада морщится, но не вырывается. И в глаза не смотрит, прикрывая веки. Ее губы отчего-то дрожат.
— За Михаила… — тихо повторяет она.
— Ты же говорила, он родственник?
Нет, меня давно напрягал этот хрен в костюме. Но, мать ее, она же клялась, что между ними ничего нет. Опекающий родственник…
— Я солгала… Не родственник.
— Так, стоп! Я что-то ни хрена не понимаю! — отпускаю ее, открываю окно тачки, несмотря на снег. Прикуриваю сигарету, глубоко затягиваясь. Влада не выносит, когда я курю, и сейчас это делаю не только, чтобы успокоить нервы, но и назло ей. Только на этот раз она не реагирует. Запахивает куртку, обнимая себя руками. — Как давно ты с ним трахаешься? — уже холодно интересуюсь я. — И главное, зачем отжигала со мной?
Да в моем воспаленном мозге возникает только эта мысль. И не укладывается в голове одновременно. Она девочкой была. Она же со мной…
— Сложный вопрос. Нет ответа… Я должна была тебе сказать… Я сказала.
Это, сука, все объяснения?
Даже, мать ее, не отрицает связи за моей спиной. Я тут за вчерашних шлюх себя корю. Хотя член в них не совал.
