«Ты такооооой забоооотливый», – тяну нараспев, пытаясь сфокусироваться на собеседнике.
Асмодей… точно.
«Где эти чертовы таблетки?», – осторожно, но очень раздраженно произносит нежданный гость, осматриваясь: он лихорадочно поднимает, читает названия и отбрасывает мелкие баночки, коробки.
Следующее его действие полностью повергает меня в шок. Асмодей садится на край кровати, снимает перчатку и аккуратно, едва касаясь пальцами, дотрагивается до щеки.
«Лилит, где таблетки?!».
Готова поклясться, он ходил на курсы гипнотизера. Иначе, почему у меня расширились зрачки от вкрадчивого тона?
Откатываюсь на другую сторону кровати, заворачиваясь в одеяло, и сажусь. Вокруг – нелепое скопление ткани.
«Зачем ты приехал?».
Асмодей издаёт гортанный рык. Так звучит безысходность.
На пол с грохотом падает раскрытый пустой чемодан.
Снова пытаюсь синхронизировать зрение. Более успешно.
Я смотрю на, упакованного с ног до головы в чёрное, Асмодея и все пытаюсь понять, в какой момент из простушки с огромными сережками-вишнями превратилась в светскую пропоицу, а он – в, почти что, святого отца.
Кажется, мы играли в гляделки целую вечность, а потом синхронно обернулись на шум у входной двери. Через секунду из темноты вынырнула взлохмаченная голова моего первого мужа Аскольда.
«А девочка созрела», – пробормотала я.
Асмодей озадачился не меньше моего. Может, в виски действительно бутират?
Из-под моей руки только что вышел ошеломительный роман. Такой, при прочтении, которого, девочки всех возрастов подрываются с кресел и вскрикивают «Хочу также!».
Когда-то я продала душу дьяволу за этот талант. Именно ему, ибо писать о мирских удовольствиях – удел искушённых. Тем более, если речь идёт о женщинах – крайне эмоциональных существах, чьё тело вырабатывает печной жар при нужном давлении на центры удовольствия.
«И жила она долго и счастливо…».
Устало потёрла переносицу и откинулась в кресле. Пальцы приятно холодили стеклянные грани бокала: руки сами найдут спиртное, когда сердцу надо.
Сегодня виски. Благородный напиток павших в борьбе за трезвость. Вот, вам жидкая янтарная медаль. Закусите яблочком.
Отправляю хвалебный тост собственному отражению и разворачиваюсь к окну на крутящемся стуле.
Последняя неделя февраля, мать его.… Будем.
За окном бушует серебристая метель, вполне привлекательная на расстоянии. Я сижу в одних трусах и распиваю горячительное в одиночестве. Спина неприятно липнет к экокоже, но эта жертва – вполне оправдана, когда возомнил себя молодым буржуа, презирающим революцию и одежду.
