Читать Без тебя - Сергей Степанов-Прошельцев

© Сергей Павлович Степанов-Прошельцев, 2020

ISBN 978-5-4498-8243-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стихи о любви

…было это совсем не во сне…

* * *

Я не знал, что с собою не совладаю,

а ты не старалась помочь —

такая счастливая, молодая,

как новогодняя ночь.

Серпантинною лентой струилась гибко

звёздное пламя, падая в снег,

и какая же всё-таки вышла ошибка,

что было это совсем не во сне!

Вернуть бы время, да невозможно,

несусь куда-то – сплошной накат,

и только белая вьётся мошка,

и не растает она никак.

* * *

Это еще совершенно не довод —

то, что тревогу дожди насылают.

Липы цветение. Запах медовый.

Ты не грусти, что погода сырая.

Ты не грусти, что дожди за дождями,

брать во внимание это не нужно.

Лето пройдёт – и останется с нами

запахом липы – и сладким, и душным.

Лето пройдёт – наши встретятся руки,

вспыхнет улыбка – как раньше, по-новой.

Липы цветение. Время разлуки.

Липы цветение. Запах медовый.

* * *

В тёмной-тёмной комнате, где ночуют страхи,

где я был, как лето, щедро молодым,

я свои сомнения, словно пепел, стряхивал

с сигареты времени – оставался дым.

Много в жизнь я вбухивал, вероятно, перца —

сколько, я решительно не запоминал,

но когда нагрянет (не дай Бог!) инспекция,

то найдёт какой-нибудь в этом криминал.

Что же тут крамольного? Что мы оба юны?

Что на волю просится пленная душа?

Превратить бы в золото то сиянье лунное —

за душой не водится вовсе ни гроша.

Полететь бы облаком над цветеньем дрока,

где цветы другие скоро расцветут.

Ты ли это, облако? Дай тебя потрогаю,

чтоб удостовериться, что ты снова тут.

Вот скользим, два облака, два похожих дыма,

без надежд на лучшее, без горючих слёз…

Или это кажется мне, неразлюбимая,

что тебя порывистый ветер не унёс?

Снег. Январский воздух горный,

свет луны прозрачно-бел.

Вновь Бештау пятигорбый

шапку белую надел.

Я везу тебе гостинец —

образцы тревожных снов,

одиночество гостиниц,

тусклый отсвет ночников,

серебро замерзшей рощи

и костра холодный дым…

Дирижирую порошей

и безмолвием ночным.

Пусть звучит светло, как прежде,

из продутой стужей тьмы

тихий гимн моей надежде

в исполнении зимы.

* * *

Когда непрухи полоса,

я жду, как ожидают помощь,

твои восточные глаза,

непостижимые, как полночь.

Они и в полутьме блестят

на жарком бархате июля…

Как я люблю твой быстрый взгляд —