Поэзия мятных листьев – это шорохи страниц сквозь дождь по стеклу, сквозь время, перешептываясь с листвой, пробегая босиком по траве…
Это строки о памяти, надежде, о переменах, потерях, о сердце и о Боге, живущим посреди нас!
Мятные листья
Нет, не мятые. Целые.
С апельсинками,
С мандаринными шкурками
Мятные листья. Немного прелые
Со снежинками, льдинками,
На земле с крышками и окурками
Мятные листья. Спящей мятою,
на затихшую землю,
Прилегли отдохнуть,
Листья, как мы. И, зимой распятые,
Мы дремлем,
И снами
присыпан путь!
Тёмные воды
С каждым бывает такое,
Время Мутное. Донное.
Ты,
словно рыба,
Ил ворошишь,
И так хочешь покоя.
И слиться бы с толщей воды
И с глубинами, с тоннами
падая глыбой,
И вот, претвориться, что спишь.
Претвориться,
И в тёмной воде
Замереть, и застыть,
И забыться
В ничём и нигде
Или плыть…
Листом, облетевшим
Лишь ветром гонимым
и водная гладь.
Тишина.
И вот полу присевшим,
Ты лёг, невесомую спину
В безбрежную стать…
И уносит волна…
Мне страшно,
Что растаял круг,
Что время в пустоту уткнулось,
Всё расползлось.
И, вместо рук,
Я только чувствую сутулость.
И тишина.
Дыханье.
Плен,
Слабее, медленней.
И строже
Струна звенит.
И дзынь.
И дзен.
Я старше, я опять моложе!
И вечность,
И, теряя связь,
Меж настоящим,
Предстоящим, Я
Будто снова
Родилась
Некем, Незнающим, Вопящим…
БОГ
Мне снился Бог. Как солнце, жёлто-ржаво,
Горящий свет. Впервые Бог и я.
Без страха и сомнений, без отравы.
Один лишь Бог в просторе бытия.
И просто быть. Пред ним. Как состояться
Уже готовым, безусловно быть.
Как проявиться, чтобы растеряться,
В материи перетекая нить.
И я спросила, есть ли то, что цело?
Что полно есть, что жизни полнота?
Её познать не в силах, не сумела,
Сложна ли это истина, проста?!
Явился голос. Голос, неужели?
Скорее тихий. Шёпотом почти:
«Есть грусть и радость, створки колыбели,
В них полнота, и в них вся суть Пути!»
Мне снился Бог. И, светом опалённый,
Явился день. Совсем обычный день
И разум мой, смущённый и смятённый,
Уже не различает свет и тень.
Разбитым флаконом
Разбитым флаконом сквозь пудру несказанной правды
Предательски капает масло подсолнечно горько
И, ширясь, лоснится печаль, воплощённая крафтом
Стекающей пеной волны вдоль по барам, по стойкам
