Читать Бархатный сезон - Олег Скляр

Кто мы и для чего мы? Чего мы хотим? Почему мы такие, какие есть? Почему мы так относимся к себе? Почему мы так относимся друг к другу? Почему мы любим и ненавидим, радуемся и печалимся? Почему мы бываем счастливыми и почему несчастными? Почему… Вечные вопросы и вечный поиск ответов на них. Найдем ли мы эти ответы? Мы не знаем этого, как не знаем и того, правильные ли это будут ответы, или нет. Но мы все же ищем их. И, наверное, важнее всего – не останавливаться, не прекращать этот вечный поиск.

Ночь незаметно сменилась серым рассветом. Сквозь приоткрытое окно в салон потянуло серой утренней прохладой. Она освежила одеревеневшие за несколько часов дороги затылок и шею. Тягучая предрассветная сонливость, почти заключившая вас в свои мягкие объятия, безвозвратно отступила. Вы зевнули, зябко передернули плечами и закрыли окно. Выпитые на ходу, прямо из термоса несколько глотков уже почти остывшего крепкого чаю окончательно взбодрили вас. Можно было смело ехать дальше, и вы уверенно надавили на педаль газа.

Дорога, прямая и ровная, с темным блеском еще свежего асфальта, стремительно летела навстречу, мягко ложась под колеса вашей машины. Не было слышно ни шума двигателя, ни шуршания колес, даже ветер не мог ворваться снаружи сквозь закрытые окна. В салоне царила полная тишина. Лишь пейзаж за окнами плавно менялся, словно пестрые картинки калейдоскопа. Это создавало иллюзию полета. И неописуемое удовольствие от такой езды порождало искушение вдавить педаль газа глубже к полу, и лететь куда-то далеко и долго, упруго рассекая влажный и прохладный, утренний сентябрьский воздух. Это искушение отпустило вас только тогда, когда вы заметили, что слева, вас тяжело обходит «Порше-Кайен», а на своем спидометре вы увидели цифру «170».

«Пожалуй, хватит лихачить», – пронеслось у вас в мозгу, и вы слегка отпустили педаль.

Справа и слева от дороги холмистая, обожженная солнцем, голая степь, словно боясь отстать, бежала рядом, торопясь вместе с вами к долгожданному морю. Как будто, так же как и вы, устала от душного и пыльного летнего зноя, и теперь, вместе с вами она мечтала о том, чтобы быстрее окунуться в прохладные соленые волны. А они, где-то там впереди, всего в нескольких десятках километров от вас, рассыпаются о берег искрящейся на солнце пеной.