Читать Потерянные в забвении - Руслан Локтев

В дымном облаке промелькнула крупная птица, устремившись вдаль, в сторону темнеющих на горизонте руин города. Ворон, который проснулся за несколько минут до восхода солнца, уже мчался навстречу запаху падали, поддаваясь неутолимому голоду, живущему в диком существе с самых незапамятных времен. Постепенно этот голод превращается из средства выживания в непреодолимую манию, которая поглощает без остатка не только существ диких, еще больше существ, наделенных разумом и целью, таких как человек, если конечно в человеке все еще осталось хоть что-то, что можно назвать разумом.

Именно с такими мыслями один из последних людей на планете Земля выбрался из наскоро слепленной палатки из сухих веток и старой, рассыпающейся в пыль мешковины. На краю скалистого холма он сделал глубокий вздох, щурясь от лучей тусклого солнца. Над холмом пронесся ветер, растрепав неопрятные волосы, смахнув с лица пылинки, оставшиеся после сна на трухлявой подстилке. Человек сделал глоток воды из металлической фляги и обратил свой взгляд к руинам города на горизонте. Над ними, словно черная башня, торчал небоскреб необычной формы, напоминавший вытянутую воронку.

Молодой мужчина среднего телосложения с редкой щетиной на лице был одет в высокие армейские ботинки, грязные джинсы, которые приобрели от старости сильно потертый вид и кожаную куртку, всю в бледных отметинах и порезах. На плече висел небольшой автомат со складным прикладом. Оторвавшись от фляги, он снял автомат и присел возле палатки. Его взгляд был очень задумчивым, глаза приобретали темную окантовку, веки покрывались морщинами, совсем не свойственными человеку его возраста, пересохшие губы трескались от сухого ветра. Из палатки человек достал небольшую книгу в потрепанной обложке, на которой висела обычная шариковая ручка – последние находки в близлежащих развалинах. Медленно постукивая колпачком по открытой странице, он все-таки решился написать.

«Здравствуй, человек разумный…» – Именно так он хотел начать, с обращения, потому как хотел верить, что когда-нибудь это прочтут.

«Я не знаю – кто я. Никто из нас не помнит – кто он. Остается лишь надеяться, что эта тайна откроется раньше, чем всех нас настигнет смерть или изувечат те, которых мы называем звероподобными. Каким-то чудом мы еще живы, способны мыслить, нас не коснулось то, что изувечило человечество, превратив их в тех дикарей, о которых, я думаю, и рассказывать не стоит. Их видели все, но многие из нас уже поняли, что они не всегда были такими. Мы были другими. Мы не помним – кто мы, но уже кое-что знаем о том, что было до того, как это… Случилось…