«На Родине я вновь. Я так сюда стремилась…»
На родине я вновь. Я так сюда стремилась.
Сюда, где родилась, где мать и отчий кров.
И что же вижу я? Мой край попал в немилость.
Здесь распри и война, здесь снова льётся кровь.
Поэты не нужны. У всех одна забота:
Спасаясь от нужды, – продать, купить, прожить…
Здесь снова, как и в старь, кому-то хлеб от пота,
А кто-то в особняк спешит борзых вселить.
На родине моей пестрит товар заморский,
Бездушием, безвкусицей и грязью обрамлён,
На родине моей чужим пророкам молятся
И родина моя, как сумасшедший дом.
1994г.
«По завьюженной листьями осени…»
По завьюженной листьями осени,
Под баян попрошайки и голос дождя,
Наши души по миру разносят
Плач и горе уже не спеша.
Не новинка они и не диво -
Можно встретить на каждом шагу…
Осень храмы дождём окропила,
Купола золотя на бегу.
Засипели меха у баяна,
Руки грязные держат ломоть
И Россия, вновь вдребезги пьяная,
Свою нищую песню поёт.
1994г.
«Многострадальная Россия…»
Многострадальная Россия,
В чём корень зла и бед твоих?
Под сердцем ты детей носила,
Но не заботилась о них.
Рождались пасынками дети,
Страна – большой сиротский дом.
Законов нет: есть кнут да плети,
Обман, Гоморра и содом.
Так что же ждать от сирот нищих,
От озлоблённых бытием?
Страданиям причину ищем
И всё по-прежнему живём.
1999г.
«Нельзя любить чуть – чуть…»
Нельзя любить чуть – чуть,
Нельзя страдать немного.
Расплывчатая суть,
Как трудная дорога.
Нельзя чуть – чуть предать,
Быть подлецом герою,
Нельзя свободным стать
С протянутой рукой.
«Я здесь не родилась, не вырастала…»
Я здесь не родилась, не вырастала
И школу я окончила не здесь,
Где вид провинциального вокзала
Зовёт на поезд проходящий сесть.
И укатить подальше от станицы,
Той, что так гордо городом зовут,
Где пыль и зной, и выцвели ресницы ,
И непривычен тяжкий сельский труд.
Где вечером заливистой дворнягой
Идёт оповещение округ,
Где виноград, вино в бочонках, флягах,
И где секреты обсуждают вслух.
О, город мой, тебя не раз кляла я,
Ругала и брюзжала почём зря…
Прости меня! Ты, как судьба крутая,
Ты родина забытая моя.
«Груша – дичка под окном…»
Груша – дичка под окном -
Терпкие плоды.
«Никакого прока в ней!» -
Заявляешь ты.
Да, конечно, прока нет,
Только в том ли суть,
Что подали на обед,
Важно – как дают.
Даже райский плод горчит,
Ежели со злом…
Как судьба моя стоит
Груша под окном.
