Читать Серебряные яблоки - Насиба Кипке

Лето

1.

Полдень у реки

Жар звенит полдневный.

Холмики песка.

Спящею царевной

Кажется река.

Все, что отразится

В зеркале воды,

Продолжает сниться

До ночной звезды.

Я дарю колечко

Сонной глубине:

Пусть увидит речка

И меня во сне.

Люди преходящи –

Это на века:

Мгла зеленой чащи,

Тени, облака…

2.

Вечер

Занавеска от ветра колышется.

Отступила за речку жара.

Почему-то сегодня не пишется.

День закончен. Ложиться пора.

Что поделать! Встаю с облегчением.

Утро вечера все ж мудреней.

Да, бывает несносным мучением

Белый лист из тетради моей.

Укоряя в ленивой беспечности,

В легкой праздности мыслей и слов,

Звонко падают капельки вечности

С циферблата настольных часов.

3.

Лето

Виноградной лозой завивается жаркое лето.

Зреют дни, словно грозди, пропахшие солнцем насквозь.

Речка, вдаль убегая, припевом звенит без куплета.

Лень моя беззаботна: живу и пишу на авось.

Звуки речи, как соты медовые, липки.

Как бывает отрадно вечерней порой замолчать!

И не мучат тогда совершённые прежде ошибки,

И звезда в синеве – на тревожное сердце печать.

4.

За книгой

Читала. Не заметила зарю.

Я вглядывалась в строки, как в морщины

Чужого, незнакомого мужчины,

А мне казалось: с другом говорю.

Был вечер ясен, по-девичьи ал,

Дарил покой, не думал об обидах,

Шептался с ветром, не подозревал,

Что в книге отражается в двух видах:

Один был в розоватости страниц,

Другой – в стихах, что пели звонче птиц.

И автору завидовала я,

Сумевшему, как дерево корнями,

Простыми и понятными словами

Удерживать частицы бытия.

И, наблюдая ласточки бросок,

Уже не сомневалась я нисколько,

Что книга есть кубический кусок

Горячей дымной совести – и только.

5.

Конец августа

А ночи уже холодны –

Земля отдыхает от зноя.

Летящие звезды видны

В окошко мое вырезное.

И в шуме листвы по утрам

Мне слышится нотка укора:

Ведь в небе откроется скоро

Дорога осенним ветрам.

И пахнут цветы, как саше,

И в прошлом дыхание моря…

Прощания сладкое горе

Во сне подступает к душе.

6.

Зов дороги

Тоскливо жить? Оставь родной порог.

Давным-давно подмечено не нами:

Тоска легко смывается волнами

И пылью засыпается дорог.

Мы все, друзья, покинем этот мир –

Срок жизни не зависит от налички.

Махнуть бы сдуру к черту на кулички:

В Сибирь, пожалуй, или на Памир!

А сколько есть прекрасных, чудных мест,

Где ясно слышен голос океана…

Я нахожусь в плену самообмана,

Но никогда мечтать не надоест.

Бродягой был далекий предок мой,