За что, народ?
За что, народ? Полна безумства
И развращений сторона.
За что, народ? За что кощунству
Поэта поддала страна?
За что, народ? Неужто дико
Звучат, гремят его стихи?
За что, народ, пронзил ты пикой
Поэта и его грехи?
За что, народ?! За что, судьба?
Зачем поэта так жестоко
Его родная сторона
Предала, подлости полна?
29.02.2020
Признание
Она живёт в канаве.
Но я её люблю.
Вы скажете: «так странно…».
А я с ней, как в раю.
Плевать хотел на всех,
На правила приличья.
Её люблю до крóви
Во всех её обличьях.
31.10.2020
Индейская песнь
Над простором над широким,
Над спокойным духом прерий
Славный вождь стоял могучий
И осматривал все земли.
"Высоки ли ду́бы-братья?
И могучи ли секвойи?
И велика ль наша слава?
И сильна ли наша воля?"
И просторы диких прерий
Обдувает ветер тёплый;
Ветер тихий, но могучий
Травы в стèпи всё колышет.
И взлетают птицы в небо,
И бегут в степи бизоны,
И кричат в степи койоты,
Новых жертв маня на гибель.
И просторы этих прерий
Зоркий глаз глядит-сторóжит,
И могущество народа
Защищает земли предков.
И под сению деревьев,
Подчиняясь воле бога,
Ритуал шаман проводит,
Дабы люди жили в мире.
А просторы этих прерий
Всё живут, грехов не зная.
И поганый злобный деспот
Никогда сюда не ступит.
24.06.2020
Дикие воспоминания. И арбуз.
Угол.
И жёлтая печаль.
Как страшная тень, арбуз.
Умер.
Восток невзначай
Посылает тяжёлый груз.
Громко.
Серая дымка
Кричит, обзывая боль.
Полка.
И синей присыпкой
Играю, жалея роль.
Стук.
Красные ромбы
Фальшиваят на поле большом.
Вдруг
Голубые бомбы
Сыпят зелёный гром.
Картина
И страх.
И фиолетовый прах.
На всех порах
В постель.
И рябина.
07.03.2020
Мы на страницах будем мастодонтами…
Мы на страницах будем мастодонтами
Рядом с игуанодонтами,
Динозаврами поэтическими,
Вымершими биологически.
Нас нарисуют и наши лица
На слегка желтоватых страницах
Рядом с Дарвином или Шевченко.
Нас поставят к бумажной стенке,
Расстреляют одних, без имени,
И не скажут другим, какие мы,
Закопают в земле идиотами
Рядом с мёртвыми мастодонтами.
24.07.2021
За что нас закопали? За грехи?!
За что нас закопали? За грехи?!
За то, что мы одни лицом плохи?!
За то, что мало нас осталось на земле?!
За то, что мы погибли в тёмной мгле?!
За что похоронили нас живыми?
О нас напишут в маленьком журнале,
Напишут, что мы не были своими,
Что, мол, вот так и так они сказали.
А что? Неплохо! Мёртвым, но живым,
