Ты скуп на слёзы
ты видел грозы
ты помнишь, как они свистят,
как волны, бьют всю ночь подряд.
припев
Грохочет якорь и боцман бродит
бьют склянки, все матросы по бортам
Танцуют волны, корабль уходит
навстречу северным ветрам
никто не знает, что ждёт их там
Быть может розы, а может грозы
быть может штиль иль ураган
молчит и курит, нервно курит капитан
ведь это Тихий, очень тихий океан.
Ты видел море
ты был в дозоре
ты помнишь, как шумят леса
и вдаль уходят берега.
припев
Грохочет якорь и боцман бродит
«И если очень повезёт, тебя дорога приведёт, на Тихоокеанский флот»…
Есть такая песня, её слова воспринимались как издевательство, какая тут удача, служить три года вместо двух. Пехота, танкисты и другие бойцы, передвигающиеся по суше, уже отслужат, будут ходить по гражданке, обнимать девчонок, кто то поступит в институт, кто то даже успеет жениться, а ты ещё целый год будешь служить ходить в робе и тянуть вахту. И только через несколько лет начинаешь понимать, что это действительно здорово отслужить на флоте и увидеть огромный Тихий океан.
Сначала будет тяжело морально и физически, загруженный распорядок дня, вахты, наряды, изучение корабля и заведования, давят переборки, выматывает качка. Вечером только одна мысль – добраться до койки и даже упавшая среди ночи, с трубопровода, крыса, пробегающая по одеялу, не заставит тебя подняться.
Но пройдёт какое то время и ты освоишься в этом большом железном доме, настоящем мужском коллективе, изучишь основные законы и правила, будешь летать по трапам, загорать в свободное время на тентах шлюпок, тянуть канат и ловить рыбу. И этот корабль показавшийся тебе чужим и холодным, станет близким и родным, особенно после пройдённого вместе с ним шторма , ты полюбишь его, будешь знать каждую пайолину на трапе, а годы проведённые на флоте уже никогда не сотрутся из твой памяти.
Конечно всегда есть шанс не вернуться домой, корабли иногда тонут, но ты знаешь об этом, волков бояться – в лес не ходить. Иначе не возможно, нет другого способа увидеть океан, почувствовать его мощь и красоту, просторы и разнообразие…
Зима, корабль стоит у стенки в Авачинской бухте, кругом снега, метёт пурга. Вахта у трапа, на тебе овечий тулуп, ушанка и замёрзший автомат. Северный ветер проникает сквозь овчину. В редкие увольнения напяливаешь шинель, чистишь якорь на бляхе, ботинки скрипят на морозе, море цвета стали, сине-серое и даже чёрное.
