Читать Купидон, который живёт на крыше - Сэм Юнф

Знакомство

По воле своей судьбы и профессии, я должен быть метким и быстрым. Так считает молва, так считают мои родители. Я их разочаровал. Ну, во-первых, я вечно опаздываю, тем самым рушу гармонию во всём мире. Во-вторых, я не меткий, точнее сказать, мой глазомер сбит настолько, что я лишь благодаря Фортуне не попадаю в самого себя. Мне кажется, она влюблена в меня, иначе я давно отправился бы погостить к двоюродному деду.

Стрелять я не умею – не приспособлен. Я стараюсь. Правда. Но каждый раз все поворачивается так, что лучше бы я и не стрелял. Тетива больно хлещет меня по лицу и рукам ещё со времен античности. Толпы недовольных грозят мне жуткими карами. А тысячи довольных клиентов приобретают себе все симптомы депрессии. Умное слово придуманное людьми. Все они сразу начинают страдать о вечном, о бренности мира, о поисках себя, о своей никчёмности. На лицо, полностью отсутствует радость, приятная эйфория, возбуждающее безумие. В людях сохраняется лишь блеск в глазах, но, увы, вызванный не чувствами к другому человеку, а алкоголем.

Давно пора было бросить все мои начинания, или подыскать кого-то получше на роль любовного провидения, но я не мог. Может, потому, что я вечно опаздываю, а, может быть, во мне теплилась надежда, что все у меня сложится. И пусть пройдёт сотня веков! Я умею ждать.

Новое время принесло новые технологии, теперь я обладатель отличной, новенькой снайперской винтовки: стрелять сподручней, прятаться трудней, синяки от отдачи. Но это всё было бы терпимо, если бы не люди. Они научились носить бронежилеты от моих пуль, закрывать сердца пластинами, а голову шлемом. Вот такие дела.

Можем подвести итог: я – абсолютно бесполезен в современном мире. Но, если я опущу свою винтовку, кто защитит людей в мире без любви?

Стрела не туда

Никогда нельзя летать на работу в дождь. Это непреложное правило надо зарубить себе на носу. Всё это глупости – про влюблённость под летним тёплым дождём или ванильная ересь про то, что он спас её от холодного ливня, раскрыв над ней зонтик. Нет, всё! Больше никаких вылетов!

Только представьте: типовая девятиэтажка, спальный район, пасмурное небо. И Он – герой моей сегодняшней истории, с прекрасным, русским именем Иван. Страдающий и тоскующий о «высоком» и прекрасном, то бишь, о любви, вернее, об её отсутствии, так как все девушки – меркантильные, и не ценят души поэта – и далее по списку.