Стараясь незаметной притвориться,
Луна сквозь створку облака глядится
В стекло пруда. И рада отраженью
Себя в воде паренью и скольженью.
Луна – лишь отблеск, отклик, а не свет.
В иных его помина даже нет.
И жалок он, и в тот же час смешон.
Он, человек, обычный, он – мезон1.
И сам себе так часто злейший враг.
И потому лишь он, наверно, прав,
Когда себя в других узнать не в силах,
Проходит он как можно дальше, мимо.
Он – мим. Перед собою и судьбой.
И недоволен этим и собой.
Наш мир далёк от совершенства,
Неиссякаемы блаженства,
Которыми столь полон он,
Об этом помнить – моветон,
А говорить – куда как плоше.
И как же сделаться хорошим,
Коль мы, что есть не бережём?
В печи своих сомнений жжём
Один порок, не очевидный:
Во всём мы кажемся невинны,
Не до чего нам дела нет…
Но мир – для нас!? И вот ответ
На всё, что нас, подчас, тревожит, -
Мир и без нас, пожалуй, сможет
В ладу с собой прекрасно жить.
А мы не сдюжим. То – ножи
Прозрений, столь, увы нечастых.
И от того-то мы несчастны.
В тон лунного света (песня)
В тон лунного света,
Венчальный наряд кружевной.
Дождался ответа
И ты расстаёшься со мной.
Июльские вишни
Кровавый оставили след.
Кто нужен, кто лишний, -
На это не нужен совет.
Синицей воспето
Прощенье тому февралю,
Разменной монетой,
Слова "не люблю" и "люблю".
Выходит, что счастье
Оно не всегда, не для всех,
И жизни ненастье
Покроет седин белый снег.
В тон лунного света
Вишнёвой листвы звездопад.
Рассветов наветы,
Закатов багровый наряд.
А время проходит…
Так то у других, всё равно.
Любимые… вроде.
Уже нелюбимы давно.
Скворец и сосна (стихи для детей)
Скрестила пальчики сосна,
И ждёт, когда пройдёт весна,
А с нею вместе, наконец,
Покинет крону и скворец.
Он звонко просится на волю,
Кромсает почки, щиплет хвою,
Бумагой рвёт куски коры,
Но ей теперь не до игры, -
Сосна страдает и хворает,
Смолой, как кровью, истекает…
Здоровый дух у птиц в гнезде2,
Жуки, скучая в борозде,
Там, до поры играют в прятки,
Птенцов не ждут, но взятки гладки,
С пернатой дружной детворы.
Дождутся все своей поры,
Не свысока, но с высоты,
Скворец махнёт крылом, и в поле,
Займётся тем, чем призван, боле
Сосны не исказив черты.
Согреваясь пением под утро
Птицы все, что поступая мудро
Не пеняют на прохладу ночи,
Пьют росу с травы, горчит не очень.
Их тревожит то, что до рассвета
Им не спать опять, а петь куплеты,
