Пролог
Вижу его на ступеньках, пальцы на руках начинают подрагивать. Не могу отвести глаз от его пронзительного взгляда. Но беру себя в руки, срываюсь с места и трусливо направляюсь в сторону дома.
– Саша! – кричит он вслед.
Я не останавливаюсь, продолжаю почти бегом идти вперёд. В уголках глаз уже собирается влага. Знаю, что долго не смогу избегать его, но сейчас я ещё не готова.
– Саша, стой, мать твою! – опять кричит он.
Я ускоряю шаг. Дохожу до своей комнаты и только касаюсь ручки, собираясь открыть дверь, как чувствую сильную руку, сжимающую мой локоть.
Догнал. Не успела.
Он резко поворачивает меня к себе лицом. Придавливает к стене, смотрит гневными глазами, шумно дышит. Как зверь, который наконец поймал свою добычу и сейчас готов разорвать её на куски.
– Хватит! – рычит мне в лицо. – Зачем ты ведёшь себя как ребёнок? – наклоняется ещё ближе, позволяя мне вдохнуть любимый запах.
– Чего ты хочешь, Дим? – дрогнувшим голосом спрашиваю я.
– М-м-м, – мычит он, усиливая хватку на моем локте.
– Скажи мне, чего ты от меня хочешь? – по щекам уже бегут слёзы, губы кусаю в кровь.
– Тебя! – без раздумий говорит он.
– Меня? – я истерически смеюсь. – Конечно, Саша всегда готова, как только Котов щёлкнет пальцами, да? – смотрю на него с вызовом.
– Ты что несёшь? – прищуривается.
– Правду несу, – кричу сквозь рыдания.
Он меня отпускает, делает шаг назад и смотрит так, будто я его по лицу ударила.
– Вот как ты обо мне думаешь? – горько усмехается.
– А что, давал другие поводы? Или, кроме как трахнуть меня, хотел когда-то что-нибудь ещё? – вытираю слёзы и опускаю голову.
– Да! Да, блять! Хотел! – он начинает орать. – Всегда хотел, – чуть тише добавляет.
– Что? – смотрю на него. – Хотя нет, я не хочу этого знать, – поднимаю руку вверх, заслоняясь от него. – Пожалуйста, давай не будем…
– Не будем что? – нервно прерывает, делая шаг ко мне.
– Ничего! – кричу. – Ничего больше не будем, – выдыхаю. – Тот поцелуй был… ошибкой, – сердце сжимается на последнем слове.
– Ошибкой? – уточняет он и сводит брови к переносице.
– Да, – уверенно отвечаю, – ошибкой, минутной слабостью, помутнением, называй как хочешь…
– Я не собираюсь никак его называть, – он подходит вплотную, прижимает меня к стене.
Впивается мне в губы, я отталкиваю его, но он не сдаётся, берёт мои руки и поднимает их над головой, держит стальной хваткой. Второй рукой залезает мне под футболку, обжигает кожу. От его прикосновений я начинаю дрожать, и он чувствует, как моё тело отзывается.
