Читать Пышка против Босса - Дана Алексеева

– Хватит жрать, Полина, – возмущается мой парень, когда я в нетерпении достаю из бумажного пакета горяченький наггетс и заглатываю его. – Поговорить надо. Серьезно.

– Я голодная, – дожевываю кусочек и облизываю пальчики.

– Ты всегда голодная.

Запах фастфуда растворяется в салоне автомобиля, спровоцировав слюнку и урчание в пустом желудке. Костя забрал меня с работы, здание которого через дорогу соседствует с KFC. Пройти равнодушно мимо мерцающей вывески и не захватить чего-нибудь вкусненького после трудового дня – просто преступление.

И чего Костя бесится? Это все его низкокалорийное питание и обезжиренные йогурты. Прям как с цепи сорвался.

– Перестань ворчать. Будешь? Вкуснятина. На, подобреешь хоть…

Вожу перед его носом крылышком в хрустящей панировке. Костя морщится, словно на какую-то какашку.

– Убери, гадость, – фыркает он.

Я прицокиваю.

– Ну не хочешь, как хочешь, – закидываю в себя святой кусочек, которому как никогда радуются мои вкусовые сосочки.

Я ныряю носом в бумажный пакет в поиске ароматной картошечки фри и любимого чесночного соуса, который завалялся на дне. Аккуратно и бережно отцепляю фольгу с пластмассового контейнера и макаю картофельную палочку в соус. И в рот, м-м-м…

– Так, хватит. Реально достало, – шлепает по рулю Костя.

Он включает поворотник и сворачивает на обочину. Нажимает аварийку. Вот только нехороший дым идет не из под капота, а у него из ушей.

– Ты чего… – еда встает поперек горла. Кашляю.

Я тянусь за колой и делаю несколько пробивающих глотков.

– Кость… – одной рукой дотрагиваюсь до мужского плеча, а другой закручиваю крышку. – Что случилось? Ик… Ой… – икаю, прикрывая рот рукой.

Чертова кола, слишком сильногазированная, надо было сок брать… Вот ничему жизнь не учит.

Костя разворачивается ко мне с пренебрежительным взглядом.

– Мы расстаемся, – чеканит он.

От его резких слов второй подбородок ошалело прорисовывается на лице. Он в шоке. И я в шоке. Шутка какая?

– Что ты сказал?

– Я ухожу от тебя, Полина, – поворачивается ко мне, и я вижу, что он не шутит. Глаза серые и еще эта морщинка презрения на носу, собравшаяся у переносицы.

Но я все равно не хочу верить. Он ведь не может меня бросить. Бред. Мы уже три года вместе.

– Куда уходишь? Ты можешь объяснить? Что за розыгрыш, Костя? – блею я, дергая Костю за рукав куртки.