Глава 1
Юные души в когтях порока
Время: 2006 год;
Место: Город, оплакиваемый небом.
Здание, возле которого я припарковался, было высоким, имело тридцать этажей. Не небоскреб, конечно… Но смотря на него, у меня слегка закружилась голова.
Я вышел из машины, старого внедорожника, угнанного мной в другом конце города. Я давно заприметил его. Автомобиль всё время стоял на улице. Его хозяин, толстый, вечно покрытый щетиной мужчина, редко ездил на нём, а если и ездил, то только за продуктами и всё. На большее ржавеющий старый конь ему не был нужен. Я угнал его час назад. На нём даже не было сигнализации. Неприметный и тусклый, именно поэтому он мне и приглянулся. Если всё пройдёт, как я запланировал, он был прекрасным транспортом для манёвра отступления. Если же нет, то век ему стоять там, где я его оставил.
Толстый мужчина, возможно, будет его искать, подаст объявление о пропаже. Хм! Или напишет заявление об угоне в полицию. Но это было уже не важно. Свою роль внедорожник сыграл. Он незаметно доставил меня к пункту назначения, туда, куда я хотел.
С неба, покрытого чёрными тучами, скрывающими за своей густой пеленой луну и звёзды, начали падать редкие капли дождя. Я поспешил к тёмному зданию. Капли воды холодными и мягкими ударами били прямо по затылку и плечам. Было одновременно и приятно, и б-р-р-р, мерзко и мокро. Дождь был тёплым, летним, каким должен быть июньский дождь. Возле железной двери, покрашенной в чёрный цвет, я поправил пиджак и челку, падающую на глаза. Пару раз ударил кулаком по скользкой от воды поверхности двери. Чуть выше моей головы появилось маленькое окошко, и мне в глаза ударил тусклый свет вольфрамовой лампочки.
– Пароль! – Потребовал грубый голос за окошком.
– Боль лишь начало… – слегка запинаясь, ответил я, – дальше лишь райское блаженство.
***
Передо мной лежали два альбома: синий и красный. Я боялся их открывать. Что они в себе скрывали? Что таилось за их толстыми кожаными переплетами? Что или…
Пожилой мужчина в чёрном костюме со скучающим видом листал синий альбом. Его экземпляр ничем не отличался от моего. Утопая в глубоком кресле, он с неторопливой непринужденностью переворачивал одну страницу за другой.
– Этот хорош. Славный малый. – Довольно улыбнулся он себе под нос, внимательно изучая очередную перевёрнутую страницу. – Может… он?
