Снова я тону! В горло вместо воздуха потекла ледяная вода. Тело сковал холод, глаза защипало, и я погрузилась в мутную мерзлую влагу. Застывшие руки отчаянно молотили тяжелое водяное одеяло, ноги свело судорогой, в легкие холодной рекой понеслась смерть. «Я умерла», – мелькнула огоньком последняя мысль, и сознание накрыла черная мгла.
Придет день, я вновь открою глаза и судорожно глотну воздуха. Еще и еще, дышать, дышать! В окно тонкими лучами пробьется красное февральское солнце. Мне снова приснился кошмар. Каждую ночь я умирала, погребенная под толщей застывшей воды, и каждое утро просыпалась и не могла надышаться.
– Февраль – время смерти и холода. Растущая луна, сгущаются тени и из мрака появляются чудовища. Кэрри, посмотри в зеркало: красные глаза, на вампира похожа. Признайся, ты ночами не спишь, а летаешь по городу и пьешь кровь красавчиков.
Едкий смешок Антона вырвал мое сознание из мрачных глубин кошмаров в реальный мир.
Я – Каролина, но для всех мое имя – Кэрри. Уже год я автор колонки во второсортной газете о привидениях, параллельных мирах, НЛО и прочей бездоказательной чепухе.
Никто в редакции не проверяет и не доверяет моей писанине, но читатели радостно «пожирают» нелепые фантазии, и в газете я на особом счету. Облик всевидящей Кэрри вполне в духе моей особой реальности: черные волосы, въедливые серые глаза, узкие губы и тощая вытянутая фигура, вечно одетая в черное.
На этой неделе я пишу про переселение душ в астральные тела и путешествие по далеким мирам. Я так погрузилась в эти путешествия, что потеряла связь с реальностью. Для переселения в астрал, мое земное тело должно умереть. Не потому ли каждую ночь я испытываю долгую и мучительную смерть от удушья в холодной воде?
Что значит это бесконечно повторяющийся кошмар? О чем кричит моя душа?
Вечером после работы я шлепаю по талому февральскому снегу. Ветер мелкими льдинками застревает в волосах и холодит застывшие пальцы рук. Снова оставила дома перчатки. Поднимаюсь по шатким ступенькам на старенький деревянный мост. Подо мной испещренный тонкими морщинками прозрачный лед зимней реки. Останавливаюсь на середине моста, смотрю вниз застывшим взглядом. Это то самое место из моих снов. Только там темно и тихо. Цепкий ветер хватает кончик шарфа и затягивает его вокруг узорчатой балюстрады моста. Наклоняюсь вперед размотать шарф, каблук скользит, и я изломанной птицей лечу вниз.
