Читать От земли к небу. Книга 12 - Михаил Молчанов

Я БОГА СЛАВИТЬ НЫНЕ БУДУ!

Я Бога славить ныне буду!

Да не усохнет в стихах длань!

Я отгоню строкой Иуду

И усмирю строптивых брань!

В апофеозе суть рожденья!

С ним горя нет и смерти нет.

Его во мне произволенье,

Когда я чту Святой Завет.

Нам не слышна монахов схима.

До смут кровавых один шаг.

Среди зловоний, крови, дыма

В броне без веры воин наг.

Земные титулы не вечны,

И скипетр палкой назовут.

Длинны года, да скоротечны.

Надежды вместе с ними мрут.

От безрассудства произволы.

В них ветер пепел понесет,

Цветущие засыплет долы

И грешный непослушный род.

Хвала Отцу да будет в людях!

Вечор расшибленный локтем,

Нуждается ли в земных судьях,

Вняв праведный от Неба гром?

Не в гуриях успокоенье,

Гудит когда последний пир.

До славы Божьей грешных рвенье

Войдет от тысяч благих лир.

Сусальный блик от угрызений

Осветит угол в поздний час.

И от священных Ему пений

Сокроется змий льстивый в лаз.

НАПРАСЕН СМЕХ

Напрасен смех, но не слеза.

Она дождям с небес сестрица.

С ней к Вышнему от пят стезя!

Добрее с нею многих лица.

Я гением во тьме рожден

Среди сухих дерев на поле.

Мой стих – в часы заката сон —

Летит нечитанным по воле.

Осколок тайный от звезды,

Алмаз, затоптанный в болото.

Мои в час гаснущий бразды

Полны в трудах напрасных пота.

Далек мудрейшим трон земной.

В умах благие мысли вечны!

Уходят с ними на покой.

Их будни слишком скоротечны.

Зачем им дервишей уют?

В пуху подушки, в неге слава?

Живут они без цепких пут,

Миг прозябания – отрада.

Уединение страшит

В минуты старости грядущей?

Нет. То лишь, что мой чтец все спит,

Не надкусив пирог насущный.

Печаль не вечна под луной,

В тенях страшится плит могильных

Не тех, кто стал ко мне спиной,

Но более поэтов видных.

Сегодня разум поглощен

Никчемной леностью духовной.

Я редкой похвалой польщен,

К платку скользнув рукою потной.

Удел мой нынче, как у всех:

В трудах легка для глаз монета.

От давности моль точит мех,

Слабеет в золоте карета.

Напрасно вырвется слеза

Скупая от зениц наружу.

Ко мне светлее образа

Хоть в зной июльский,

А хоть в стужу.

Моя строка чужда родне.

Стопой нетронутые книги.

Но я все так же рад весне,

Вбираю в грудь цветенья миги.

Господь послал в трудах года,

Благословение на них.

Моя действительность млада.

Ужасен мой пред бесом стих.

Не может быть, чтоб Божество

Росой не окропило Землю!

В словах моих любовь, родство,

Я гласу из-за тучи внемлю.