Сентябрь пахнет летом,
октябрь – тот грибами, грибницей
Под дождик его так лениться приятно, и спится
Лучше прочего времени жизни, как времени года.
Так причудлива, право она… Кто? Позвольте…
Природа!
Пауку недосуг рассуждать, он в трудах,
и опутывать с детства приучен.
Мы ж собою скорее наскучим,
коль ему уподобимся. Страх
Нас вгоняет в тоску о былом, об ушедших
Мы грустим и томимся напрасно:
За страданием, мнимым грядущим, прошедшим
Мы минуем всё то, что сегодня прекрасно.
Осенние дни отступают, степенно шагая,
Листвой не прикрыта берёза, и будто нагая
Ступить собираясь в сугробов холодную пену.
Не разом, не сразу , но так, как должна
– постепенно.
В осенние дни ветер листья с деревьев срывает,
А дождик – улыбку, всё лета веселье смывает.
Да ржавчиной вдруг закипает тропинка в лесу…
И вдруг понимаешь, что скоро зима. Пронесут
Снежинки метели, окон не касаясь, но всё же.
Ты снова не сможешь одну на другую похожей
Найти. – Но пытаться ты будешь? – А как же иначе!
За ними глядеть я научен, приставлен, назначен!
Осенние дни постепенны, как волны морские.
И их не заботят волнения прочих, мирские.
Они золотые, но только лишь в самом начале.
А после обычно исполнены грусти-печали.
Осенние дни отступают, степенно шагая,
Листвой не прикрыта берёза, и будто нагая
Ступить собираясь в сугробов холодную пену.
Не разом, не сразу , но так, как должна
– постепенно.
Премудростей иных не миновать,
Мы проще, может быть, никак не плоше,
А жизни тяготимся страшной ношей
Не в самом деле. И себе подстать
Стараемся мы с детства… да напрасно.
Мы непросты, и этим же прекрасны!
В сырой грязи – осенние листы.
Кусты калины красны и пусты
Глаза смотрящих вдаль. Дороги серы…
Приятные черты, мечты, манеры, -
Всё кануло не вдруг. Виною – осень,
И не с кого спросить, и оземь бросит
То лишнее, чему не удержаться ни за что.
А дождь стучит по подоконнику: "За что!?"
Ночными птицами слетают с неба листья.
В пыли мороза тянет долу ягод кисти
Калины. В паутине веток, в роще
Берёзы неодеты. Пням попроще -
В жилетах мха они, в перчатках, как початки,
А в их объятиях, тростинками начатки
Грядущего, в дремоте влаги леса.
Паук, как водится, разлёгся. Он, повеса
Висит, как будто непричастный ни к чему.
То, впрочем, видимость. Из вечных "почему"
Плетёт он паутину вечность дня.
