Я так больше не могу. Не могу! Сомкнув глаза, даю волю обжигающим слезам. Лейтесь! Затопите весь мир вокруг меня! Оставляйте мокрые дорожки на моих бледных щеках! Задохнуться бы от этих горьких и безнадёжных слёз! Моё сердце давно перестало биться для этого мира. Я умерла в том автобусе со своими друзьями! Ступай Оливия, один шаг и океан заберёт тебя навсегда…
– Солнышко, просыпайся.
– Зачем, мам? Мне такой замечательный снился сон…
– Утро наступило, пора завтракать и идти в колледж.
– Я больше не хожу туда…
– В самом деле?
– Угу, – зеваю сидя в тёплой постели.
– Через минуту жду тебя на кухне, – вышла мама за дверь.
Достал этот колледж. Выбравшись из постели натягиваю чёрные гетры закрывающие костлявые колени. Белую майку заправляю в класические чёрные шорты, на плечи теплый пиджак скрывший эти самые шорты. На макушку чёрную шапочку без всяких бубонов и кожные высокие ботинки на платформе. Фантастишь.
– Чего пялишься чудовище лохматое? – Спрашиваю своего лысого кота.
– Пххха-ха-ха! Лохматое…
– Мяу!
– Не мяфкай, тебя хоть в колледж ходить не заставляют.
– Мяу!
– Испарись чудище!
Каждый божий день младший брат спрашивает, почему я, совершенно лысого сфинкса, назвала Кудряшом? В этом мире всё не честно, так почему лысый кот не может быть Кудряшом? Где мой рюкзак? Вертясь вокруг себя шарю глазами по комнате в поисках чёрного рюкзака. На столе полный хаос, книги и тетради разбросаны, карандаши на полу и на столе валяются изгрызенные моим бестолковым котом. Смахнуть бы всё в помойное ведро и учебники, и тетради, и колледж со всеми людьми. Присев на корточки заглядываю под кровать. Как мило, в моём рюкзаке улёгся спать котяра. Когда успел только?
– Вот возьму и закрою рюкзак прям с тобой!
– Лив, милая!? – Кричит мама с кухни.
– Да иду я иду…
– Мяффф!
– Проваливай! Шипишь тут чучело лохматое! – Выкинув кота из сумки бегу вниз.
– Ешь сэндвич и поедем, – нежно просит мама.
– Угу, – выпиваю стакан сока выходя на улицу.
– Опять этот ужасный хвостик торчит из под шапки, нц…
– Хвостик как хвостик.
– Повернись, переплету твои волосы.
– Мам, мне пять лет, что ли?
– Нет. Пятилетняя девочка лучше бы заплелась.
– Потому что эти жуткие черные лохмы не прочесать.
– А мне так не кажется, – проведя расческой по длинной ровной пряди как бы доказывает свою правоту мама.
