Порядок… Порядок должен оставаться неизменным? Или существует для того, чтобы его нарушать? Взять, например, железный порядок: он не изменяется во времени, всё всегда на своих местах в пространственно-временном отношении. Это порождает спокойствие, которое, как мне кажется, слегка отдаёт гнильцой. А что же гармония? Она находится в перманентном движении. Это постоянное изменение существующего порядка в данный момент времени под себя, дабы устранить некое несоответствие между внешним и внутренним. Как-то так.
Взять, к примеру, моего соседа по коммуналке. Он абсолютно предсказуем, по нему можно сверять часы. Всё всегда вовремя, всё на месте – меня это просто бесит, выворачивает наизнанку от правильности и логичности происходящего. И это длится годами. Он пожилой человек, пенсионер, работает. Сутки через двое. Подозреваю, что где-то в охране или сторожем, но это только мои предположения. Мы практически совсем не общаемся: ни «здрасьте», ни «до свидания». Идеальные добрососедские отношения: мы просто не существуем друг для друга. Находимся в параллельных измерениях, которые не пересекаются друг с другом, хотя сосуществуют в пространственно-временных рамках коммунальной квартиры. Я не вижу его месяцами и узнаю о его присутствии или отсутствии дома исключительно по наличию, или же отсутствию в прихожей его кепки на гвоздике. Больше его существование не проявляется практически никак. Есть кепка – значит дома, нет кепки – значит на смене. Иногда выбирается на кухню: пошуршит, погремит и – юрк к себе в комнату.
А что же я? Проснулся, умылся, изволил испити чаю и в нерешительности восседаю за столом. Сегодня воскресение. Неужели эти выходные так и пройдут бездарно? «Безумно жалко места на беспочвенные сны и трусливую защиту лезвием спины…» – вспомнил я строку из своей старой песни. Чувствую болезненный дискомфорт. Надо заглянуть во внутреннее зеркало, узнать, что происходит и попытаться устранить причину. Итак, посмотрим.
Я сижу за столом, моё туловище обволакивает разбухшая плотная энергетическая оболочка, а вокруг головы нет ничего. Как будто сижу в мохнатой шубе и без шапки. Чем-то похож на грифа-стервятника: мощное пернатое тело с тонкой лысой шеей и маленькой головой. Надо, каким-то образом выравнивать положение. Чего-то не хватает. Надо подумать… Я закрыл внутреннее зеркало. А что, если выглянуть своей маленькой серой головёнкой на тонкой шейке из-за двери в прихожую? Там всегда полумрак и, если там кто-нибудь есть, меня никто не заметит. Ну, прямо как старуха Шапокляк.
