«Помилуй, Господи. Доведи до прозрения, свершаемые мною и людьми окружающими, дела наши, вытекающие из образа жизни нашей. Будь милосерден. Господи, дай понять, ту сокровенную, определяемую разумом. Ибо мы мечемся в определениях беспредельных. И они к концу времён, становятся чудовищно противоречивыми. Господи, дай не терять себя. Иль толкни моё сознание, моё естество, к тропам прошедшим. Сотри мечты, иллюзии о будущем. Ибо сольются пути во времени.
Глядя из окна легковушки, то ли молился, то ли размышлял Вано, идя на встречу одноклассников. И всё продолжил своё изъяснение.
«Сорок лет прошло от последнего звонка. В каких сферах витают отголоски умерших моих преподавателей? Дай насытится запахами ущелья Мандары, где в журчащих речушках рыбачил с друзьями, охотились на тетерева. Кукурузные поля защитили от напасти барсуков, иль голодного медведя. Лазили по пещерам, лихорадочностью заядлого кладоискателя… в субботние вечера, и воскресение, с сельской окраины, поддались в сельский клуб, обозреть бесконечные индийские мелодрамы.
Но не та основа, сколь возможна словесно, – Это насыщенность души. Неотделимо с Божьим пространством. Наполненность им до мерцания млечного пути, и поодаль.
Господи. Ты зеркало души нашей, взираешь со времён сотворения, и оставляешь в вечных сомнениях, в вечных муках, и в вере в Тебя…
В летние знойные вечера, с друзьями, валяясь в сарае сушилке табака, на подстилах из папоротника, рассказывая всякие небылицы. Пока из сумерек, средь мириад светлячков, доносился крик дяди Мелика на буйволах, тащившие арбу, с корзинами листьев табака. И голос его, переполняющее мистическое присутствие в безлюдной глухомани, дополняющей шакальим воям. Полнолуние, магией и страхами своими, всякие кладбищенскими историями и чертовщиной…
Это было толика образа юности моей. И… последний школьный звонок. Куда делись рявканье бригадира, в огромных силосных, куполообразных хранилищах, под грохот комбайна, режущего, швырнувшего в щель, размельчённые стебли кукурузы, жесты рук его, указывающего как всё это растоптать, плотнее трамбовать. И мы, подтрунившие, подшучивающие друг с другом, в неистовой в этой пляске.
Память всегда подобна испорченной пластинке. Лишь отрывки былого, несвязанные отрывки… И стоило бы утонуть в полноте былого, в те мгновения просветления.
