A long time ago in a galaxy far far away
Нет, не то…
Давным-давно в далёкой-далёкой галактике…
Снова не то.
Где-то на просторах Вселенной жил да был один трактирщик. Жил хорошо, пиво пил регулярно, когда ему земные космонавты его привезут, да гостей потчевал.
Заглядывали в его трактир самые разные гости, потому и меню было весьма странным – от солёной рыбы до глаз венерианских тараканов. Но самым любимым блюдом практически всех гостей был суп из мхов с поверхности Цереры.
Суп для гостей варился с самого утра. Сначала трактирщик готовил прекрасный иссиня фиолетовый бульон из крови малосициллийских приблудышей. Бульон варился целых четыре часа и самым сложным было в конце правильно остудить его, чтобы он ни в коем случае не дал пену. Если бульон вспенился, всё, пиши пропало, супа вкусного уже не выйдет. Можно, конечно, подмешать его в коктейли, но коронное блюдо будет испорчено.
Когда идеальный бульон был готов, в него добавляется все три вида мхов, что растут на Церере, мелко нарезанные и слегка обжаренные на птичьем жиру. Откуда берётся жир, трактирщик не говорил никому, это был его фирменный секрет. Злые языки поговаривали, что это и не птичий жир вовсе, а обычное машинное масло… Но кто же им поверит, когда суп такой вкусный?
Обжаренные мхи и бульон нужно тщательно перемешать, а после добавить щепотку сушёных подкрылков татуинских мотыльков. Дать настояться пару часов, ещё раз всё перемешать и разогреть, и всё, супчик готов, бон аппетит.
Но в одно утро что-то пошло не так – проснулся трактирщик, спустился на кухню, а там все банки опрокинуты, словно ураган по шкафам прошёл, но самое ужасное – мхи рассыпаны на пол и перемешаны, а подкрылки и вовсе исчезли, как корова языком слизнула. Даже обломочков в банке не осталось. Трактирщик где стоял, там и рухнул на пол от горя. Чем же ему теперь гостей кормить, как убытки покрыть? Дорогущие ингредиенты пропали!
Сидит трактирщик на полу, горюет, чуть не рыдает, все шесть пар усов подрагивают. Вдруг глядь, вылез откуда-то из-под плинтуса таракан и заговорил с ним: «Чего горюешь, отец?»
Удивился трактирщик, слова сказать в ответ не может.
– Ну чего молчишь, да смотришь? В чём беда твоя спрашиваю?
