Читать Расчетные будни - Вера Пчелинцева

Настя сидела рядом с водителем микрогрузовика, еще помнившего свои лучшие годы. Сиденья, обтянутые искусственной кожей, давным-давно истрепались, вышаркались, ручка, с помощью которой можно было когда-то открыть окно, не работала, но ехал автомобиль исправно. Видно было, что за техническим состоянием своего железного коня хозяин следит. Еще бы и внешний вид привел в порядок! «Почему некоторым людям не важна картинка? Мол, главное содержание, а не оболочка… А ведь сказал великий русский писатель Чехов, кажется, что в человеке все должно быть прекрасно… И пусть это не человек, а машина, но она принадлежит человеку, и неужели ему все равно, какая она? Странный он, Витька…» Микрогрузовик ехал окольными путями, чтобы сократить дорогу. «Вместе со снегом весной уходит и асфальт», – подумалось девушке, когда автомобиль подпрыгнул на очередной яме. Шутка старая, но всегда актуальная.

– Вить, долго еще?

– Не, чуть-чуть. Сейчас повернем на Загородную, а там после перекрестка наше новое место жительства, – парень потянулся за пачкой сигарет, лежащей на приборной панели.

– Даже не вздумай! – рявкнула Настя. – Окно не открыть, а я вся провоняю.

Девушка особенно не церемонилась в выражениях. Порой и из исконно русского лексикона что-нибудь как сказанет.

– Какая же ты невыносимая… – пробурчал Виктор, но перекур решил отложить. За то время, что Настя работала на заводе, уже все сотрудники знали – с ней лучше не спорить.

– А меня не надо выносить! Я сама выйду, если захочу, – усмехнулась пассажирка.

Мимо проносились частные дома. Вот кто-то отстроил себе нелепое подобие дворца – три этажа, плюс цокольный, плюс резные балкончики и фальшбашенки. А здесь кто-то из старого дома, доставшегося в наследство от бабушки, оборудовал псарню. В незаделанные дыры деревянного забора, такого же древнего и полуразваленного, как и сам дом, выглядывают узкие морды русских гончих. «Как же не повезло соседям! – подумалось Насте. – Вечный лай и днем и ночью!»

Минут через пять Анастасия увидела шестиэтажное здание серого кирпича. Под этим углом оно казалось бесконечно длинным. За ним тянулись многочисленные ангары, всевозможные сооружения. Один из промышленных районов в Подмосковье.

Машина остановилась около погрузо-разгрузочных ворот, над которыми красовалась новенькая вывеска «Окна – двери». Ярко-синие буквы, скорее даже не синие, а ультрамариновые. Еще не высохли, как следует. Они блестели в ослепительном мартовском свете солнечных лучей, словно заманивали потенциальных клиентов.