Читать Доктор (не) моей мечты - Юлия Четвергова

Глава 1

– Девушка, ещё раз повторите свой номер телефона и адрес, – гундит монотонный голос в динамике.

Кто бы мог подумать, что начало года приготовит для меня очередной сюрприз в виде температуры под сорок и полного отсутствия трудоспособности. И, так как я – дама одинокая, приходится проходить все круги Ада… точнее, скорой, чтобы вызвать врача на дом самостоятельно.

– Вы меня слышите? – не сдаётся работница адского филиала.

– Восемь, девятьсот…

Я раза три повторяю особо одарённому созданию свой номер телефона и адрес, надеясь, что не отключусь в процессе: всё как в тумане, тело ватное, глаза горят. Но она, словно издеваясь, каждую цифру переспрашивает, будто я тут на шезлонге лежу, а не ОРВИ превозмогаю.

Проще помереть, чем скорую вызвать…

Кажется, я всё же провалилась в полубессознательное состояние, потому что стук в дверь заставляет меня вздрогнуть спустя минуту после того, как я завершила разговор с оператором «сто три».

Ненавижу болеть! Это всё Лизка! Сто пудов, это она притащила на днях не только винишко, но и вирусишко!

Очередной нервный грохот по моей хлипкой двери вынуждает кое-как поднять свою тушку с постели. Цепляясь за стены и кряхтя, как старая бабка, волочусь в коридор.

Какой нетерпеливый доктор! А если бы я тут без сознания лежала? Точно бы без двери осталась…

– Иду! – говорю я, заглядывая в глазок.

Мужчина. Без белого халата, но с чемоданчиком. Хмурый и чем-то недовольный.

Ну, вроде по мою душу.

Я открываю дверь, но наступаю на пояс махрового одеяния любой уважающей себя женщины в период болезни, и буквально падаю в объятия доктора, пришедшего на вызов.

– Здравствуйте, – произношу заплетающимся языком.

Перед глазами всё плывёт, поэтому разглядеть лицо своего спасителя не получается. Зато нащупать мускулы – ещё как!

– Доброй ночи, – не слишком любезно здоровается доктор. – Елена Королёва?

– Она самая.

– Вы врача на дом вызывали?

– А по мне не заметно? – вкидываю брови, удивляясь тому, как удобно в руках участкового терапевта. Или кто он там.

– Поди отличи пьяную барышню от реального пациента, – ворчит мужчина и, продолжая удерживать меня, заходит в квартиру.

– А вы точно доктор? – скептически вопрошаю я, щурясь. Это чтобы хоть немного разглядеть лицо врача, на которого, скорей всего, придётся писать жалобу в Минздрав.