Читать Истинная для дракона. Меч трёх стихий - Светлана Томская

Бежать мне некуда. Дверь рядом, но добрые люди подпёрли её снаружи. А на окнах решётки. Лёгкие полны дыма, мысли путаются. Это всё. Я не привыкла сдаваться, но сейчас выхода нет. Деревянный дом пылает, как факел. Я надеюсь только на то, что огонь доберётся до меня, когда я буду уже без сознания.

*****

– Вот так находка, – звучит над моей головой мужской голос.

Медленно прихожу в себя. Чувствую, как горит кожа, но дымом больше не пахнет. Напротив, воздух свежий и пропитан хвойными ароматами.

– Она хоть жива? – спрашивает другой голос, низкий, с волнующими бархатными нотками.

– А ханг её знает, синяя, как курёнок.

Чьи-то руки прикасаются ко мне, и я вздрагиваю, ожидая усиления боли в обожжённой коже.

– Жива. Ледяная только. Дайте что-нибудь, завернуть.

Меня бесцеремонно поднимают на руки, и я чувствую приятное тепло чужого тела. Боль не усиливается, а, наоборот, отступает. При ожогах так не бывает. Меховое нечто, в которое меня заворачивают, ласково нежит кожу.

– Молодая вроде. И мордашка ничего, только грязная немного. Красотка.

Это обо мне? Меня ни разу в жизни никто красоткой не называл.

– Может, чампы потеряли?

– Ну да, девки для них ценность, дороже золота. Да и не похожа она на обозную. Ткань рубахи смотри какая. И руки, – я чувствую, как кто-то касается моей руки, осторожно переворачивает её ладонью вверх, резюмирует, – работы не знали. Вы её с собой хотите взять?

– Ну не бросать же на дороге, – отвечает обладатель бархатного голоса. – Довезём до ближайшего селения. Или города, раз, говоришь, на селянку не похожа.

– Только зря вы, ваше высочество, сами её подняли, извозились вон все.

– Не называй меня так, – в бархатном голосе появляются сердитые стальные нотки. – Особенно при посторонних. Только по имени.

– Да без сознания она.

Я всё слышу, но, да, я без сознания. Высочество? Может, мне приснился пожар? А теперь снится высочество. Да я просто вижу сон во сне. А это значит, я всё-таки жива. Я не верю в загробный мир, я материалист до мозга костей. Там, за гранью, есть только чёрное ничего. А если я способна мыслить, значит, ничего не случилось. И это просто сон. Приятный такой сон. Меня никогда ещё не носил на руках мужчина. И пахнет от него очумительно, каким-то древесным ароматом. Может быть, пора уже разглядеть эти приятности во всех подробностях?